Escupime la ausencia aquí mismo, la
sal no inventa sus estatuas.
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Sopita, sopita de Marruecos, dedales,
cabellos, moños, letras. Qué plato guarda
sabores y saberes. Qué pedrada se llevó
las frentes amadas. Y a cuáles balcones.
El vuelo que me trajo a tu medida con tanta
desmedida. Toda soy en vos y no del todo.
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Juan de la sombra martilla sus
costados para no perder ausencia.
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Silencio, le dijo el silencio a su memoria,
mientras ella ocupaba toda su desolación.
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Virginia: Yo no sé si la sal inventa sus estatuas o no. Tampoco si la esposa de Lot, estaría de acuedo con tu aseveración. Pero sí sé que tus trazos son cada vez mejores, e impiden a este poeta mirar hacia atrás.
ResponderEliminarMuchísimas Gracias por alojar mis Trazos en el Templo de tu Palabra, Mónica
ResponderEliminarBesos para vos.