De compras
..................................(a Ludmila)
Sesenta centímetros de ojos y delfines
en la boca
despertando
dan en los charcos vueltas
carnero los renacuajos
las hormigas se vuelven saltimbanquis
debajo del pañal trastabillan
dos medias lunas
con zapatos.
http://www.artepoetica.net/Nohe_Lima.htm
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La diéresis en la vergüenza
el absurdo de medías 3 ¼
en los tobillos la desesperación de buscar en las líneas
el futuro atravesando como tigres
con los ojos vendados los círculos de fuego
reconocerse musgo piedra árbol tierra de comer
y nacer y morir para volver
desde el cabello hasta la punta del pájaro
buscar
..........serse al fin
.............................
a cada instante
.............................
vasos de agua
................llenos de sed.
Cuando azules abiertos entren los ojos al ocaso
migren hasta el próximo verano
las golondrinas que a ver nunca volverás
cuando en la curva derrapando
para siempreen tu boca las sílabas patinen
y sientas por el frío tornadas castañuelas las rodillas
cuando de tu mano los huesos pelados
solitarios se desprendan
A do de pecho
Voy por mi derecha
Sí
por mi derecha hacia la izquierda
de todo lo que soy
haciendo buches de sal muera calzando
un zapato en cada pie
Sí
de pájaro de lágrimas de verde
con migas de panes en la boca y jazmines
en la frente voy de trueno
sin tabúes sin dios a orgasmo puro
Sí
de trigo de vino de maíz
de corcheas en la oreja
con rodajas jugosas de naranjas
chorreando bengalas por los dedos
Sí
subiendo mientras bajo
con un pucho apagado
en el bolsillo y otro pucho entre los labios
apagado también
Sí
con las manos cerradas abierto el corazón
con toda la lluvia y sus eneros
los candados con sus llaves
que no abren y la piel enrojecida
de ozono agujereado de madera
con sus clavos voy azul de viento
silencios y mortaja
Sí
en cueros sin un trapo
por el cuello voy embudo
de botella hasta el fondo
como válvula sigmoidea
resistiendo.
Soy la semilla que vendrá
Se calla todo para escuchar en alto
una huella, un hospital de guerra.
Las gotas dejan de rodar por el asfalto
y la sangre, en bella circunferencia,
dibuja las venas ardientes de la tierra
como naturaleza conseguida.
hay una mujer prisionera, una bailaría y la otra,
más lisonjera, se soltaría el cabello
y caminaría hacía ella sin dejar rastro ni huella.
todas ellas son aquella semilla que vendrá
con sosegada sonrisa y locura calma.
Repaso cada vestido puesto,
las sílabas conjugas con el traje cosido para el abandono
o aquel gris olvidado de la tarde fugitiva
envuelta en fuego y que ardió en humo.
Hago recuento: nunca quebré una trenza,
ni rompí el cuello de una serpiente,
alguna vez sí besé una piedra,
hasta acaricié su lomo por belleza,
también tomé un luto por inventada fiereza
y acosté mi lado desnudo
al lado de alguna treta.
Ahora, sin gesto y sin contorno
desembarco de pie en otra mujer.
Empiezo a caminar danzando entre los árboles,
soy ese ojos desnudo
abierto a los cuatro puntos cardinales.
Marea alta
Este cantar de salamancas en mi cuerpo
se desliza por todas las grietas de tu espasmo
como cálamo de besos en la piel
cortando los biseles del deseo
en pequeños harapos de saliva
dibujando truenos de colores en la pelvis
fragmentos de espirales convulsivos
agitándose en el hueco de mi boca
estallando en torbellino las maracas de la fiebre
cintas de moebius traspasando límites
con dos lenguas filosas para el goce
y cuatro manos con sus dedos para albricias.
Esta mañana me levanté con el pulgar apuntándome
directo entre los ojos
recogí del piso las migas y los oxidados alfileres
puse colores rojos y verdes con agua en el florero
y azúcar al mate con limón espumando una media
sonrisa
colgué del imán en la heladera los desorientados
juanetes y la palabra va cío para llenar la puerta
dibujé una Y mayúscula seguida
de mañana en un viejo almanaque
la foto de un manantial de agua oscura
me mojaba la cara
apreté entre mis manos muy fuerte los dedos
(pintadas las uñas)
y con un verso libre bajo el brazo y un puñado
de verbos raspando mis amígdalas
miré hacía la calle
ya es hora de sacar a pasear los huesos
-me dije-
y abrí la lápida donde tejían húmedas y amarillas
sus mortajas
las culebras.
Circo
****
****
Fiesta
****
llegan los hombres
el enano
todavía dormido
borracho y desnudo
en una jaula
****
y así como si nada
vuelve a la cama mi padre
el anfitrión
****
para hilvanar nuestros días
**********
Cumpleaños
******
******
desde hace rato empinamos
los últimos residuos de los vasos
******
digamos que
ahora
estamos alegres
*********
afinamos la cosecha
poco a poco
y reímos impacientes
cuando al fin
tirados en la pista
nos confesamos
********
la carpa nos cobija desde arriba
generosa
como una madre
*************
Revelaciones en el jeep
*********
*********
una serpiente escondida
entre las ruedas de la camioneta
pudo anoche
con seis palomas
***************
desdicha para mi padre
habrá que reponer
***********
llegábamos con los bidones
repletos de agua
cuando escuchamos los gritos
***********
la mataban entre dos
a puro hachazo
Agosto, Alción Editora, 2007
Se nos conceda el temblor del náufrago.
Nos sea permitido el privilegio
De describir sólo regiones imposibles
Antonio Aliberti
¿Fue la noche que desvió tu rumbo, o fue la brisa, caricia repetida
en cada rama; o fue destino o fue presentimiento; o fue la hiedra blanca
(como nácar) quien enredó entre tus dedos mis cabellos?
(Embarranqué en tu amor; o buscaba tu alma, y huyendo de lo fácil,
lo sencillo -mis manos sin armar sólo eran olas- conquistaron tu
tierra palmo a palmo.)
La luz que me cegó, estoy segura, venía de tus ojos; me vivías, día
tras día, en cada ser, en cada cosa, y vela abierta al viento
-sólo vela- ave marina cóncava, convexa, mis dedos por tus sienes
navegaron (tenía fiebre al agua y tiritaba, y se “oían” brillar sobre
nosotros
las estrellas.)
¿fue la ternura ciñéndome los hombros con tus besos -sin condiciones
rendidos nuca cuello-, o ser poema, metáfora o ser, únicamente, verso?
Se me apagó la voz en un silencio de pleamar, de verbo:
Amar, amarte, amaros.
(Estábamos tan cerca, tanto, que me rozó tu miedo de
perderme.)
Nos buscamos el alma, y no sé cómo: “Nos fue permitido el privilegio
de describir sólo regiones imposibles.
****************
Luís Oroz - España
Poeta
Eres el solitario que despierta
detrás de una esperanza desolada,
eres la libertad encarcelada,
eres la llave de una puerta abierta.
Relámpago en los ojos, lluvia muerta
latiendo en un renglón de la mirada,
eres todo el dolor de un casi nada,
todo el placer de la belleza incierta.
Llegaste sujetando realidades
con hilos de tu sueño, reafirmando
una duda, con letra temblorosa.
Y te vas añorando eternidades,
te vas como viniste, deshojando
una ausencia de ser en cada cosa.
***************
Rafael Calle - España
Ansiedad
tengo miedo de ser el resumen del ansia
cuando tiembla el preludio
y el instante devora;
cuando cierran la mente el niño y el silencio
y el aire es una piedra,
una obsesiva densidad que aplasta
y asfixia la memoria.
Tengo pena del buque que navega suspiros
en los mares decrépitos del hombre,
del piélago más tonto del cerebro
a las postrimerías del encanto,
híbrida magnitud de tiempo mentirosa.
Tengo frío en los ojos y en los iris heladas,
ventisquero de nieve en carestía,
un heraldo futuro que congela la sangre.
Ártico breve de virtud remota.
tengo y tengo cenizas de fiebre traicionera
sobre la carne tibia,
desértica y cristiana,
similitudes tengo con el ascua creyente,
fugada de la hoguera
donde siguen ardiendo mis derrotas.
Sí, tengo lo que soy,
esencia de ansiedad
por un vivir castrante,
quisiera vertebrar esta agonía
en la belleza simple
y libre de las cosas.
***************
José Juán Martinez Ferreiro - España
Blade Runner
"Todos esos mmentos se perderán en el tiempo
como lágrimas en la lluvia.
Es la hora de morir."
Roy Batty en el film "Blade Runner"
En la húmedad de los neones
se sienten palpitar dos corazones puros,
dos fulgores intactos
cuyo espesor es la angustia de la carne.
He visto los estigmas de esos cuerpos
avanzar sobre el sueño milenario.
Sus sombras caminar cual peregrinos tras la luz.
He sentido el calor de su esperanza
temblar entre mis manos.
He visto una nave enloquecida
naufragar el amor del ojo limpio.
He visto resbalar sus lágrimas y saboreado su aceite;
un humor de misericordia lenta
o ternura de acero, casi líquida.
***************
Paula Malugani- Rep. Argentina
Tentación y manzana
¿Qué sucesión de lluvias y caminos
me recorre, descalza y de amarillo?
¿Qué pueblo sumergido quiere brotar
desde mi sangre escrita?
Un mirlo vuelve al jardín del sueño
emplumando un fulgor en la memoria.
Es invierno en su luz de domingo
y la pluma que me escribe quiere ser ala,
quiere batirse a duelo en la poesía;
tentación y manzana.
*************
Alejandra Craules Bretón - México
Calle
La calle llora otra vez
Descalzo deshaces cadenas
de líquido amniótico
La calle sangra otra vez
Sientes deslizarse sensaciones
deshiladas y deslavadas
La calle ríe otra vez
Tú imitándola despejas sueños
en proceso de desencanto
La calle despierta otra vez
ya no calzarás nunca mi cuerpo
permanecerás solo
con la nuca en el suelo
los ojos semiabiertos
la cordura en el viento
*************
Magdalena Salamanca Gallego – España
Cuando una hoja cae, algo pasa volando
Nunca lamentaste sostener entre los puños la daga,
el vértigo arrebatado de un reloj de agujas inquietas
pronunciando un silbido aterrador, para este lunes lluvioso.
Frente a la condena del diario vivir,
como hoja que cae hacia una laguna inerte
mientras refleja el eco del gavilán en sus aguas,
hablo a la escritura tenue, magia para la noche.
No lamentes los ocres acordes de esta sátira
que camina hacia la muerte,
como cortejo aquiescente en época de soles.
Amanecen, tatuados en la frente, los años;
el viento primaveral, ciñe por la cintura los árboles
que brotan de tus ojos, como eternas palabras
inermes, ante el cuerpo roído del hombre.
Cuando una hoja cae, algo pasa volando…
**************
Julián Borao – Bizkaia
Acaso
Acaso una palabra, acaso un nombre,
acaso torrentera desatada
que encuentro al descubierto, una mirada
buscando el enunciado que me asombre.
acaso la canción que canta el hombre
de un tiempo inmemorial, la voz amada
que yace en la penumbra descuidada
y alude ocasional a su pronombre.
acaso la memoria, la traición
del incunable texto y de su olvido,
lo frágil de la humana condición,
la absurda vanidad de este sentido
que envuelve la fugaz resurrección
del vívido fulgor de lo que ha sido
*************
Mónica López Bordón – España
La poesía no le teme a la muerte
Es hora de hablar con la muerte
sentarse frente a ella
y abrir los ojos sin detenerse,
dejarse llevar, vestirse de fuerza,
emprender un vuelo de altura infinita,
sin horizonte.
Abrí los ojos.
hice del abecedario una sonata
de primavera, sin miedo,
dibujé su punto y aparte.
La poesía no le teme a la muerte…
su sangre se transforma en el próximo verso,
al llegar el alba y tocar, de la mirada,
su nuevo despertar.
Soy tu sangre
la que resplandece de amor.
************
Julio Gonzáles Alonso – León
Ya veo
Ya veo la escritura en la piel, espirales del tiempo
y agua de los carrizales, los párpados
………………………...…cerrados
Ya no miran los ojos hacia afuera; un vértigo
…………………………………de sueños
discurre por el filo de los recuerdos, astas
…..…………………………………….de toro
en carne de memoria, lo que fuimos, la ilusión,
la ira, el nombre.
Ya veo las horas repetidas, ramo de flores
de plenitud de sonrisas, tus labios en el beso
de palabras susurradas envueltas de silencio,
…………………………………..olas alzadas
a los acantilados
del aire.
*************
Alejandra Menassa de Lucía - Rep. Argentina
Aúllo en la noche
Es inútil resistirse a mi aullido,
soy una loba enferma de tu mordedura,
licántropa empedernida, recorro la ciudad
las noches en que el deseo de tu sangre me subleva.
Te llevaré conmigo hasta los límites del espanto.
Criatura de ficción, soy tan real como tus sueños,
tan imposible como la noche en que vertieras
en mi sexo el vino violeta de tu cuerpo.
No me beses, mis afilados dientes podrían arrancarte el corazón.
No me toques, mi piel lupina es un imán para tus manos.
No me mires, soy un espejo irracional que refleja la verdad de tu alma.
No cantes para mí melodías imposibles, que mis oídos podrían
robar para siempre la agonía de tu voz.
Aúllo en la noche, y mi aullido te convoca,
héroe en la noche, cazador de lobos enamorado de su presa.
Cuando hagamos el amor, me tornaré de pronto humana,
la peor de las fieras que habitan el planeta,
y morirás de miedo entre mis garras.
************
Ramón Carballal Duran- Coruña
Le pregunto a mi cuerpo
Dime si este lugar tiene forma, si
es árida o viscosa la piel que interroga,
si debajo de la materia, en su largo esófago
no hay un jardín que anticipa escombros.
Dime cuantas habitaciones tiene la ruina
y en cuantas de ellas los ejércitos han contado
sus bajas.
Dime sobre qué árbol de amputadas nieves,
sobre qué oración de muertos
edificas tu casa.
*************
Laura Gomez Recas - España
Te esperaré
Te esperaré en la ribera
de la noche dulce,
sobre sus arenas,
en las otoñales sombras
y en los soles de estío.
En ti esperaré y sobre ti
romperán las olas de mis días.
Inmenso, el corazón vertido
se hará espumoso silencio
en la hondura baldía
de tu abandono.
*************
José Manuel Sáiz – España
Naturaleza simple
Llovía sobre el patio y era primavera.
los amigos no vendrían aquella tarde a mi casa,
tampoco recibí la carta que esperaba.
Las campanas de la iglesia derramaron
un ángelus azul sobre la tierra
y nadie en el pueblo quiso
comprar tertulia en los mentideros.
Era como si el tiempo se volviera
lento y gris por la quietud.
Un petirrojo voló hasta la encina,
movía nervioso la cabeza, parecía
buscar entre las ramas.
la tarde cayó sobre la mesa
oscureciendo un libro de luz entre mis manos.
Desde la ventana el patio parecía hermoso.
De nuevo todo
volvía a ser perfecto.
**************
Mónica Angelino – Rep. Argentina
Como no sé decir
Las cosas que
como aguijones de ácido
se hincan en los ojos
diseminan su licor
entre las agazapadas
uñas de la furia
y se meten
en los túneles carpianos
de la pena
o la alegría
como no sé decir
sin que la voz
o los ojos sucumban
al agua
la orina
y las pústulas enquistadas
en cascarones viejos
como no sé decir
escribo poemas.
************
Manuel Gonzáles Vales - Asturias
Como un invidente
Si supiera contagiarte…
el sutil registro de este latir,
o esta página ciega que desbordo
para tus ojos,
esta pluma que puebla la noche
de palabras
su cautelar roce.
¿Por qué lates?
a veces…
……….cuánto cuesta traducir
…………………..el idioma del corazón,
como un invidente, voy
a golpes de latidos.
*************
Yolanda Cañas Arias - Colombia
Incertidumbre
En el pacífico horizonte azulado,
se vislumbran sombras
que escuetas amenazan el paisaje.
Iracunda se desborda la naturaleza
que enmudece y paraliza el aliento
tenue calma sobrevive a su furia,
ensordecedores trazos que laceran el alma.
Paisaje hecho sombra, luz sin sol
esperanza sostenida en hilos,
hilos de plata hilvanando angustias.
Ruegos sordos, interrogantes perdidos;
la fe, en cuestión, sostenida a futuro.
Héctor Medina - Colombia
Vuelo en el olvido
Quizás mañana una mariposa
azul o púrpura
morada o blanca
degustará mieles rosas
o frutos paridos de la madre tierra
que agoniza entre conspiraciones
mañana… tal vez mañana
o nunca
una gaviota volará libre en el infinito
y la mariposa
azul o púrpura
morada o blanca
estacionará en el paraíso perdido.
************
María Magdalena Jiménez de la Plata - España
Mi verso más amado
Un racimo de treinta emperatrices.
Un septiembre de sol enamorado.
¿Donde nos conocimos? ¿ En qué lado
crecieron nuestras flores y raíces?.
Llamé a la puerta de tus directrices,
un veintitrés de luna rezagado
en un mar de septiembre tan anclado
al corazón con que me bendices.
Eclipse dibujado en la mirada,
divina de mis días siendo niña,
de esta mujer pequeña y tan colmada
madre del licor dulce de tu viña.
Eres tú la palabra más nombrada,
mi verso más amado, mi campiña.
Abraham Chinchillas - México
Ultimátum
Acecha
………….el amanecer.
………Allí
agazapado tras la luz
que separará nuestros cuerpos.
*************
Leticia de Santos Velasco - México
No sé de qué tratan estas manos
Yo soy la que obstinada se entrega al influjo de la sangre,
la que de espinas yugulares ha penetrado su voz
inventando el eco definitivo.
Yo soy la que he venido de la sombra
tiniebla lacerante
he caminado a tientas
doliéndome de ausencia
sin atinar comprender la miopía de mis pasos.
Dije amar
dije entregar
dije dar
dije tanto y dije nada.
Esperé la aurora a media noche
lingotes líquidos en mis piernas por una sonrisa
brujería mis ojos de púrpura banal
derrochándose a cambio de una ternura.
Iba a llegar aquí
a sabiendas de vivir en el andén de la locura
y decirles que el tono de mis cabellos
ha sido centinela de las estaciones.
Y que mi vestuario es el atuendo que se escurre
ante la mirada insidiosa del espejo.
Y que no sé de qué se tratan estas manos
que conocen la geografía de su silencio
atravesando ríos y montañas en la quimera de un espejismo.
y que no sé a donde van, que buscan
qué o a quién tanto acarician
si de surcar su ignorancia han sembrado ternuras
si de cavar su tumba le han crecido las violetas.
**************
Alonso de Molina - España
La sagrada vocación de los desiertos
Polvo de fuego, tan rotunda tierra
que de sus párpados abiertos, cauta,
proclama al olivo la sal del fruto
y a la cal su belleza.
Destello original de los espejos,
piedra informe, sedienta;
cómo llorar por la escasez del agua
en las quebradas estaciones; ríe
que el viento implora por nosotros, siente
como la nube el débil resplandor,
el incierto fragmento del destino.
¿Dónde limera* tu corazón de origen?
Tu fuente, tu semilla, tu linaje.
Cuándo tus surcos, tus veredas ocres,
entonando sus cantos, bordarán
con señales de humo en las higueras
el azahar, los frutos, la melaza…
Limaria, tu fruto incierto huye
del infinito parto de la flor…
…a la sagrada vocación de los desiertos.
*Limaria, un encontrado espacio
con vocación de desierto al noroeste de Almería.
Estoy escuchando el grito
del silencio.
Reconozco
el acorde del llanto
que no duerme,
mientras la palabra del hombre
es aplastada
en un camino sin destino.
----------
Desde todas las distancias,
acuden pájaros
con hambre de sangre.
Las factorías del terror
no reposan.
http://vocesymiradas.blogspot.com/
CONFIANZA
Se sienta en la mesa y escribe
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice
y más, esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán.
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos poemas no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice
se sienta a la mesa y escribe.
!GRACIAS VIRGINIA!
Invierno
amanecen........................................ amanecen
con escarcha ....................... con escarcha
los peldaños.............. los peldaños
del recuerdo
http://gio-collazosc.blogspot.com/
La Palabra.
Siempre me dio por coleccionar palabras.
Otros juntan estampillas, peinetones antiguos o corchos retocados. No es mi caso. A mí me subyugan determinadas palabras.
.
Me las voy encontrando por el camino. A veces en la reflexión. Y también las tropiezo en el mercado o en cualquiera de esas audiciones de radio donde el locutor las deja caer y ahí quedan abandonadas y sin destino.
Ya tengo varios frascos llenos que ocupan toda la alacena del altillo. Y creo que voy a tener que habilitar otro lugar.
De vez en cuando, especialmente los domingos por la mañana en que toda mi familia duerme, doy vuelta los recipientes sobre una mesa y las reviso.
Las miro, las huelo. Las pongo a contraluz y las comparo. Y siempre me las llevo al oído para escuchar sus cadencias cuando las agito. Responden al tacto de bordonas singulares.
Al sesgo único de cada alma.
Como “guaino”, que en realidad expresa un son musical pero que, al principio, la utilizaron porque ya sonaba con música propia, conforme me dijo la señora que me la obsequió.
O como “abedul” que, por más que no quieran, fue el germen de todas las abedulinas, o si fuéramos más lejos, el abedular; en todo caso por aquello de que al principio fue sólo el verbo.
A algunas las fui descartando por frágiles, como “deleznable”, porque el sentido que me imprimió al comienzo, se da de patadas con el diccionario.
A decir verdad, suelo disfrutar con “tremolina”, que se las trae. O “azafrán”, por su giro pajizo.
O con una difícil: "cardamomo".
También en un frasco tengo “Viracocha”. ¡Qué hechizo que posee! Sabe a dulce maíz… y a cierta confusión de los orígenes. De tal modo que, quizá algún día, todos los niños a quienes bautizaron Rodrigo, vuelvan a llamarse Viracocha. ¡Vaya a saber!
Pero, desde hace algún tiempo estoy obsesionado con una que me cargué y que, como a un endeblucho lechuguino, me tiene achichonado: “pliegue”. La boca, para poder mencionarla, tiene que horizontalizarse hacia los lóbulos en una línea perdida. Hay que gesticular una reidora por las comisuras.
Hasta donde pude percibir, pliegue es el grácil sesgo de una imagen en la que la luz permite mostrar el claroscuro de sus formas.
Es ahí donde la vida puede apreciarse en toda su contigüidad, porque torna, rola, reaparece.
Es el punto donde algo se ceña y estría.
Resulta un acaecer para cualquier mortal que desee volverse hacia sí, porque hubo una vez en que dudamos y fuimos débiles. Luego nos encontró la embriaguez del almibarado bies de la falda de siempre en busca de la bocamanga trashumante.
¡Qué objeto la palabra!
Las hay gracejas, taimadas, aprobantes. También menuditas y chuscadas.
Cual misterio de la creación. El habla. El amor. El regreso…
Pliegue… pliegue… pliegue…
Ji… ji… ji…
Tomando un verso de la poesía "Kereme"
de la gran poeta Mónica Angelino.
Original donde las haya.
Un orgullo conocerte y compartir contigo.
Por traer a las paredes del mundo la poesía.
¡!Felicidades!!
http://elpesodelabrisa.blogspot.com/
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Tatuar en una pared de Madrid un verso de Mónica escrito en Buenos Aires es algo que sólo podría hacer Batania.
Lo insólito es encontrar poesía en las paredes desnudas y él consigue hacer de lo insólito un acto cotidiano.
Que el verso sea de Mónica, a la que leemos los que somos asiduos de Poetas de Hoy, hace que una pizca de orgullo eclosione en nosotros. Porque, no he hablado con Batania, pero creo que no es casualidad que ese verso esté ahí, sobre la pared, al lado de la parada del autobús. Mónica tiene un hálito de vanguardismo en su poesía. Es pionera e intenta abrirse paso entre los versos reinventando la poesía. Gracias a poetas como ella, el género poético da pasos y no se queda extasiado mirando la luna.
Le he prometido a Mónica ir a ver la pintada. Es como saber que han colgado en el Prado la Venus del Espejo y no encontrar un momento para verla. Es algo que no voy a perderme.
Un beso para Mónica y otro para Batania.
Laura Gómez Recas
