Soledad – Rep. Argentina

De mañanas, texturas y colores

A veces pienso si las texturas de tu piel se parecen más al silencio o a las metáforas. Si los versos que recorren tu espalda se derriten al rodear tu cuello, o si permanecen inmutables ante el absurdo del mañana al que tanto le temo. Y pienso si tu boca puede nombrar más mañanas que tardes, o si el reloj te repite sólo tibios modos de interpretar y vivir los rincones de la casa. Si tus manos frecuentan los recuerdos o si tus bufandas conservan el aroma al invierno (prohibido) del año que pasó. Y te imagino tantas veces dibujando círculos y hojas en el papel, al costado del teléfono. Y las texturas, y las metáforas, y las mil veces manos y mañanas entre tu piel y el absurdo del reloj... entre las letras de lluvia de tu nombre.

Como el silencio...

Las mejillas de Manuel se parecen al silencio. Se dibujan en mis manos como amaneceres, como pétalos, como fotografías amarillas.
Manuel se desviste en el aire, y en su paso va dejando atrás los olores y las noches cargadas de hastío y borracheras.
Manuel se vive y se deja vivir en penumbras, entre sábanas.
Manuel es el silencio, y yo, en su costado más imperfecto, intento ser crepúsculo para sus alas rotas.

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