Hay en todo / un fondo oscuro / una búsqueda / un encuentro / una partida / con mayúscula y minúscula / esas ganas de una misma / un oscuro fondo oscuro / y la poesía / un mamut / blanqueando / en la espesura.
Ayer perdiste tu birome Bic y con ella se enmascaró todo tu poemario.
Y mirás la vida retirado de sus formas, y el contenido de la misma cae
como un cienpiés desarticulado. Cae, junto a tus milpiés...
Te pasa al lado una nube de Monet que ha bajado por vos (solo para seducirte)
y tu silencio para con ella es luna y mandarina. Ese perfume del ayer... que ahora,
lo inunda todo, arrasa con tu talento. Como un mar de los bravos, del sur…
Una mudez de tumba. Mausoleo de licántropo de color azul-Picasso, sepultado
entre pactos de silencio; a calladas voces su ubicación en la necrópolis de los versos.
Inhallable. Versos hojas de otoño, así anda tu figura y tu maletín por la calle que cruje.
Un dolor, una rispidez. Un color blanco. Espejo de acero que duele de solo verlo.
El ojo de un dios de editorial, venido a menos, que te mira se pregunta: "¿Por qué?"
“Perdiste tu Bic”, es la respuesta.
Héctor Urruspuru
Poeta Argentino contemporáneo. Nació y vive en Buenos Aires. Desde hace años conduce el ciclo de poesía Maldita Ginebra, actualmente junto al poeta Gerardo D. Curiá. Ha editado "Breviario". Sus trabajos han sido incluidos en diversas antologías, entre ellas la de Poesia Argentina editada por la UBA en el año 2000. También en revistas de poesía como Diario de Poesía y La Guacha. Gran parte de su obra es aún inédita.
Jorge Rafael Videla nació el 2 de Agosto de 1925 en la ciudad bonaerense de Mercedes. Fue bautizado así debido a que sus padres antes de él tuvieron mellizos, los cuales fallecieron, y se llamaban uno Jorge y el otro Rafael. Ingresó en el Colegio Militar de la Nación el 3 de marzo de 1942 y egreso el 21 de diciembre de 1944 recibiendo el rango de subteniente de infantería, siendo el 6to. de la promoción 73º sobre un total de 196 cadetes. También curso la Escuela Superior de Guerra entre los años 1952 y 1954 de la cual egreso con el titulo de Oficial de Estado Mayor. Formó parte de la Secretaría de Defensa entre 1958 y 1960, dirigió la Academia Militar hasta 1962, y en 1971 fue ascendido a general de brigada. Dos años más tarde, fue nombrado Jefe de Estado Mayor del Ejército y a partir de 1975 Comandante en Jefe de las Fuerzas Armadas. El 24 de marzo de 1976 encabezó, junto a Emilio Eduardo Massera y Orlando Ramón Agosti el golpe de estado que derrocó a la presidente constitucional María Estela Martínez de Perón, disgregó a los partidos políticos y cerró las cesiones del Congreso Nacional, dando comienzo así al Proceso de Reorganización Nacional. Su período estuvo marcado por la desaparición y el asesinato de miles de personas, secuestros y torturas. Además existieron otras violaciones a los derechos humanos (como el robo de bebés) que configuraron un Terrorismo de Estado. Tras la restauración de la democracia, fue juzgado y condenado a prisión perpetua y destitución del grado militar por numerosos crímenes cometidos durante su gobierno. Una de sus declaraciones dice: “no están ni vivos ni muertos, son desaparecidos”.
El día 24 de marzo de 1976 las Fuerzas Armadas usurparon el gobierno constitucional en la República Argentina por medio de un golpe de Estado. A raíz de ese hecho, más de 500 niños fueron ilegalmente apropiados.
Un año más tarde, un grupo de abuelas comenzó a buscar a sus hijos y nietos secuestrados. Plaza de Mayo fue el escenario que eligieron para el reclamo, algunas de ellas también fueron desaparecidas. Las puertas de la Casa Rosada se cerraban para esas “locas” que pedían explicaciones. La historia y el pueblo las bautizó Abuelas de Plaza de Mayo.
Otra nieta recuperada por las Abuelas de Plaza de Mayo: la número 97, Las Abuelas de Plaza de Mayo encontraron a otra hija de desaparecidos durante la última dictadura militar, la número 97 hija de Antonio y Beatriz Pérez Requia. El anuncio estuvo a cargo de la presidenta Cristina Kirchner durante un acto en la ESMA.Por su parte, Juliana Pérez Requia, celebró la recuperación de la identidad de su hermana diciendo "Ella nació hoy, fue un parto de 32 años”.
1976
Hienas del absurdo genocidas caricias de picana leche de plomo pañales de tortura atados a la mentira de cordones umbilicales apócrifos y corruptos
en otro lado un vacío gritando nombres la sangre buscando su sangre
desde algún lugar que no se sabe los muertos que no están muertos
(por favor no pisen las flores cualquier relleno sanitario puede ser su tumba)
De genio y de loco... ”Años atrás me encontré con la partera que me trajo al mundo,
ella me confesó que yo nací hablando, ¿sabe lo que decía?
yo soy el Mesías. Y, además, lo dije en hebreo.
Anótelo que es un recuerdo de infancia distinto de los de Borges" - Jacobo fijman, 1969 revista Panorama -
Soy el Mesías dijo
-en hebreo lo dijo-
soy el Mesías
y su voz
traspasó las bisagras
del abismo y las blasfemias
dijo
el Mesías
soy
pero no le creyeron.
Jacobo Fijman fue uno de los más brillantes exponentes de la vanguardia surrealista argentina de los años 20.
Murió demente, olvidado y despreciado en la morgue del Htal Borda, en 1970.
Hola, soy Severn Suzuki y hablo por ECO (Environmental Children's Organisation), Organización Infantil del Medio Ambiente. Somos un grupo de niños de 13 y 14 años de Canadá intentando lograr un cambio: Vanessa Suttie, Morgan Geisler, Michelle Quigg y yo.
Recaudamos nosotros mismos el dinero para venir aquí, a cinco mil millas para deciros a vosotros, adultos, que tenéis que cambiar vuestra forma de actuar.
Al venir aquí hoy, no tengo una agenda secreta. Lucho por mi futuro.
Perder mi futuro no es como perder unas elecciones o unos puntos en el mercado de valores. Estoy aquí para hablar en nombre de todas las generaciones por
venir.
Estoy aquí para hablar en defensa de los niños hambrientos del mundo cuyos lloros siguen sin oírse. Estoy aquí para hablar por los incontables animales
que mueren en este planeta porque no les queda ningún lugar adonde ir.
No podemos soportar no ser oídos.
Tengo miedo de tomar el sol debido a los agujeros en la capa de ozono.
Tengo miedo de respirar el aire porque no sé qué sustancias químicas hay en él.
Solía ir a pescar a Vancouver, mi hogar, con mi padre hasta que hace unos años encontramos un pez lleno de cánceres. Y ahora oímos que los animales y las
plantas se extinguen cada día, desvaneciéndose para siempre.
Durante mi vida, he soñado con ver las grandes manadas de animales salvajes y las junglas y bosques repletas de pájaros y mariposas, pero ahora me pregunto
si existirán siquiera para que mis hijos los vean.
¿Tuvieron que preguntarse ustedes estas cosas cuando tenían mi edad?
Todo esto ocurre ante nuestros ojos y seguimos actuando como si tuviéramos todo el tiempo que quisiéramos y todas las soluciones.
Soy solo una niña y no tengo todas las soluciones, pero quiero que se den cuenta: ustedes tampoco las tienen.
No saben como arreglar los agujeros en nuestra capa de ozono.
No saben como devolver a los salmones a aguas no contaminadas.
No saben como resucitar un animal extinto.
Y no pueden recuperar los bosques que antes crecían donde ahora hay desiertos.
Si no saben como arreglarlo, por favor, dejen de romperlo.
Aquí, deben ser delegados de gobiernos, gente de negocios, organizadores, reporteros o políticos, pero en realidad sois madres y padres, hermanos y hermanas,
tías y tíos, y todos vosotros sois el hijo de alguien.
"Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas".
Lo bueno es que todos los días aprendemos algo!
una sola mirada multitúdica multitud de únicas miradas
la gente
empujando la escasez de todo arrastrando la memoria escasa
la gente
¿haber sido divididos y restados por ser sumados y multiplicados?
la gente la gente queriendo ser la gente la gente
y qué?
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Frente a tanto
frente a tanto vacío desembozalado me pregunto si tendré que enrollar mi sendero y desmarchar silbando y me contesto no.
Martha Acosta nació en 1943 en San Miguel de Tucumán, ciudad en la que reside. Ha sido docente de la Facultad de Artes de la Universidad Nacional de Tucumán. Es autora-directora de obras de teatro experimental. Publicó dos poemarios: "Desde" en 1991, y "De zinc", en 1998 (finalista en 1996 del Premio Casa de las Américas, La Habana, Cuba).
Ofuscando por complejos personales
abandonaría hijos y esposa
para irme a vivir
de poeta a Buenos Aires
mientras caminaba pensando esto
mi ángel custodio vino de atrás
y me levantó de una patada
me incorporé dolorido
y sacudiendo mi ropa
deploré que todo el mundo
así en la tierra como en el cielo
fuese violento.
"Poemas joviales"
(Ed. el lagrimal trifurca, Rosario, Santa Fe, la Argentina, 1977)
Francisco Gandolfonació en Hernando, Córdoba, la Argentina en 1921. Desde 1948 vive en la ciudad de Rosario, Santa Fe. Entre 1968 y 1976 creó la mítica revista El lagrimal trifurca. Como editor fundó y dirigió la colección de poesía El Búho Encantado, donde publicó, entre otros, a Juan Carlos Martini, Eduardo D’Anna, Yanis Ritsos (traducido por Juan L. Ortiz) y Rafael Bielsa. Entre sus obras se encuentran Mitos (1968), El sicópata. Versos para despejar la mente (1974), Poemas joviales (1977), El sueño de los pronombres (1980), Plenitud del mito (1982), Presencia del secreto (1987), Pesadillas (1990) y Las cartas y el espía (1992), todos publicados e impresos por el sello y la imprenta que fundó.
“Yo no vengo a resolver nada. Yo vine aquí para cantar Y para que cantes conmigo.” Pablo Neruda (Que despierte el leñador- VI, Canto general- Pablo Neruda)
Y le canto a la gesta de la mujer y el hombre en el mínimo universo de los besos, génesis del oro en cuyo oleaje los barcos del almuerzo multiplican los puertos.
Canto al ritual del brote, a los oficios del viento y del agua, a la profunda noche del vino, a las altas montañas donde reposan los astros, al camino de luz que entra en la espesura.
Canta conmigo el grito de un Solo que se abrazó a otro y otro y otro más hasta despertar la aurora.
La historia del hombre llega a la guitarra a veces como un niño, como una columna que regresa del frente, a veces.
Tal vez rumor de alas que deshojará la tarde hasta desnudar la nave que viene por los sueños.
Cuando de casa en casa a una hora precisa el pan crepite las fieras del hambre se hundirán en su rascacielos.
Habremos cantado a coro hermanos mios a la semilla urgente, al leño y a la llama, al horno y al oficio, a la risa enarbolada, al profundo destino de la casa.
De: Otras explicaciones. 0111 Edizioni, Italia – 2008- / Edit. Ala de avispa, Mèxico, 2008
Fabricio Estrada nació en Sabanagrande, Francisco Morazán, Honduras, en octubre de 974. publicaciones: Sextos de Lluvia (1998), Poemas contra el miedo (2001), Solares (2004) Imposible un Ángel (antología - 2005) Poemas en Onda Corta (por publicar, 2009) ANTOLOGIAS Y OTROS: Cien Años de Poesía Política en Honduras, Roberto Sosa, (2003). La Hora Siguiente, poesía emergente de Honduras, Salvador Madrid, (2005). Imposible un Angel, Il Miglior Fabbro editores. Muestra de poesía de Honduras (2005), Revista Tinta Seca, México, Saúl Ibargoyen. Las Rutas del Viento, antología luso-española, Antonio Colinas, Madrid, España, La Herida en el Sol (2005), antología Poesía Centroamericana Contemporánea, Editorial de la UNAM, México (2008) Diccionario de la Literatura Centroamericana (UN- Edit. Costa Rica – 2008) V Festival La Poesía Tiene la Palabra, Casa de América, Madrid-España (2005) Invitado especial para el programa de Televisión Española Internacional “Casa de América” (junio del 2005).
Un odio definitivo y sólido
arrastra los resabios temblorosos
de la pequeña última muerte.
Sarcófago inventado donde
la nada se arrebuja en los rincones.
Batalla devenida como toda batalla,
sin precisar la chispa que la engendra.
Turbio lastre de la frustración
moviendo personajes contrahechos,
mientras los hilos se mezclan y confunden.
¿Dónde se apaga el odio?
¿En cántaros de cobalto?
¿En caminos de espuma donde perder su huella?
Las palabras borran un rostro
entre la niebla espesa del futuro,
y las manos intentan
destruir lo abominado, el sinsentido.
Cuando se aquieta el derrumbe,
entre los escombros,
siempre se salva un niño.
………………………….
Herodes
Masticar rosas, creo, es buena práctica,
mientras en el mundo la sangre se convierte
en río hirviente.
Delirante, un payaso vomita odio y desenfreno,
sentado en su trono estrafalario.
No hay abalorio que distraiga sus manías.
Persiste voraz ,
ordena muerte,
su triste poder de historia inolvidable.
Herodes, mirando al nuevo líder del horror
y la sangre,
se ha tornado
un niño
balbuceante.
Susana Giraudonació en Villa María, provincia de Córdoba, la Argentina, en el año 1947. Es poeta, narradora y ensayista. Adquirió su formación literaria en talleres, cursos y congresos. Como artista fue discípula de Eduardo Cervera , Nélida Petrucelli y del acuarelista vasco Fernando Quintana. Fue publicada en numerosas antologías y recibido importantes premios y distinciones.
Libros publicados
Trazo y poema, edición de la autora, 1988
Cuerpo de luz, Editorial Vinciguerra, 1991
El sonar transparente, Editorial Vinciguerra, 1993
La luna en fuegos de final de noviembre, Ed. Trasgo, 1998
Plaqueta receta, edición de la autora
La inocencia, Ed. Radamanto, (plaqueta)
Encantamiento, edición de la autora, (plaqueta)
La armonía de las desarmonías, Vinciguerra (Arg)Libroitaliano ( Sicilia- Italia).
"un par de ilusiones introduje en el horno" (de "Yo sí que no tengo remedio" de M A)
El viejo café frente a la estación del ferrocarril conservaba el estilo, el mostrador y las mesas de cuando lo inauguraron. Las patas de las sillas se quejaban casi tanto como las rodillas de sus clientes habituales. El olor de antaño no se animaba a salir aunque la puerta y las ventanas estuvieran abiertas de par en par. Lugar de hombres, de truco, ginebra y anécdotas.
En él, los parroquianos haciendo gala de su memoria volcaban sobre la mesa historias mil veces contadas, mil veces escuchadas como la primera y después comentadas. Siempre igual, las mismas caras, ninguna voz nueva. El patrón, con el cigarro, ese resto de toscano que parecía estar siempre a medio consumir, dejaba escapar bocanadas de humo que impregnaba el ambiente. Esa nubosidad que abrazando a los clientes los reconocía mientras se acomodaban en las mesas, rodeaba después a la máquina de café. Nadie pedía nada, pero el dueño sabía, uno cortito y cargado, otro con “una gota de leche fría”, el tercero amargo y si venía el turco lo quería con dos sobrecitos de azúcar. Los repartía como si invitara la casa. Cuando se iban no preguntaban cuánto es, siempre pagaban y sobraban una monedas que como por descuido quedaban bajo el borde de un platito.
El dueño, hijo de un inmigrante de principios del siglo XX, había heredado el negocio y cumplido con los mandatos; allí estaba detrás del estaño desde que falleciera el padre. Alto, hombros anchos y pecho henchido, le decían “El Sabio” negando aquello de: “cuanto más se sabe más se duda”. Siempre opinaba sobre todos los temas que se tocaban con conceptos firmes y concluyentes. No dudaba, no aceptaba cuestionamientos, en tal caso al fundamentar golpeaba la servilleta que traía en el antebrazo, sobre el borde de la mesa. Descubría así la manga del saco blanco con botones cromados, que a opinión de algunos se lo había dejado el viejo junto con el boliche.
El boliche, el café … con su techo ennegrecido, paredes que cansadas de escuchar tantas historias habían comenzado a mostrar rajaduras en las esquinas y en una de ellas sostenidas por un clavo, pendían algunas boletas de impuestos no pagados.
Aquella tarde de julio la puerta se cerró detrás de la bufanda de Pedro y las manos arrugadas se acercaron al bigote blanco buscando el aliento que las calentara. Se sentó junto a la ventana. Después llegó Rosendo con las solapas del saco levantadas y una boina cubriendo la calvicie
- ¿y el turco?- y se sentó frente al otro recién llegado.
- Fue a llevar a la mujer al médico.
- ¿Andaba mal no? – dijo señalándose la sien derecha.
- Y… bastante.
Ningún pocillo llegó a la mesa. Esperaban al turco.
Esta vez la espera consumía casi todo el cigarro mientras el ruido del tránsito se colaba por las hendijas.
Cuando por fin llegó, se sentó de cara a la ventana y contó desde el principio, como se contaban siempre todas las historias.
- Hace como un mes comenzó a hacer cosas raras, un día se levantó a las dos de la madrugada para saludar a una amiga por el cumpleaños, pero la amiga cumple en diciembre. Confundió el feriado del 20 de junio con semana santa. Tiene días que llora durante horas y otros se ríe sin motivos, como pasada de vueltas; corta flores del jardín para llevarlas al cementerio porque dice que es el día de los muertos. Ayer no sabía en qué día estamos viviendo, me lo preguntó como diez veces…
- ¿Y el médico qué te dijo?
- Que tiene una psicosis bipolar.
Pedro y Rosendo se miraron sin comprender. El sabio había abandonado el mostrador y escuchaba a espaldas del turco con los brazos en jarra mientras las cenizas amenazaban caer en cualquier momento
– ¿Y eso qué es? Sonó su voz por encima de las tres cabezas.
Un tipo de demencia…¡está loca!
El silencio ahogó las palabras y enturbió las miradas, hasta que el dueño justificó su apodo.
- ¡Joder turco! Que ese mediquillo no sabe nada. Tu mujer se cura con el tiempo. A fin de año se le pasa todo.
Las miradas desconcertadas se volvieron hacia él y los tres al unísono lo increparon
- ¿Qué estás diciendo?
- Que si mi mujer tiene una amiga que mete sueños en el lavarropas e ilusiones en el horno, lo que ha hecho la tuya es meter el almanaque en la licuadora, y el año que viene va a estar como nueva. – sin decir más les dio la espalda y mientras pasaba la servilleta por los ojos humedecidos por la noticia dijo en voz alta – uno cortito y cargado, otro con una gota de leche fría y uno con dos sobres de azúcar.
Raúl Sarmiento (A modo de presentación)
Mónica, mi curriculum lo tengo armado en un archivo, pero no sé si es
adecuado para tu blogs. Es el que presento cada vez que tengo que
hacer un trámite ( o pedir un crédito), figuran los comprobantes de
pago a la AFIP, el seguro de mala praxis, el número de matrícula
profesional, fotocopias de los diplomas etc., etc., etc. Además puse
que nací en Ramos mejía (Pcia. de Bs. As.) allá por 1948, (qué lo parió
diría Mendieta). Que en 1974 me esposaron, cuatro meses después de
terminar mi carrera. Desde entonces, a diario, me dediqué a preguntarle
a la gente: ¿dónde le duele, tuvo fiebre, le duele la cabeza? o también:
¿eructa, tiene gases, cómo es la caca?
Pero en ningún lado puse que desde adolescente escribía poemas sueltos
e historias cortas, y de vidas cortas porque casi siempre tuvieron un
mismo destino ( el cesto, a la derecha del escritorio), para decirlo de
otra manera "fueron textos no publicados". Desde que integro el taller
literario "Macondo" de Graciela Ocampo en Gral. Rodríguez comencé a
guardarlos.
Tengo una duda: ¿te mando el archivo completo o completo el archivo
cuando vaya a solicitar otro crédito?
Sacame de esta encrucijada. Un beso, Raúl.
Un libro escrito desde el dolor, no excento de humor- Mónica Angelino
Pintada realizada por el poeta Batania en una calle de Madrid, Avenida Monte Igueldo, tomando un verso de mi poesía "kereme" ************************************ ************************************ Kereme así kon k de loka y kola / Kereme kon la voka de b de vaka larga / Kereme Kerosene y kereme aunke te keme / kereme y te modelo un kero kon mis manos / kereme si me kedo kijote sin kimeras / Kereme aunke parezka ke a veces no he krecido / kereme kon kemosis y kereme kon keilitis / kereme ke este mundo tiene visos de kermesse / kereme Ke este siglo sigue siendo kambalache / Kereme ke me asustan los kukos de la bolsa / kereme aún si hay dengue y nos venden una gripe (pobres chanchos) / kereme así manteka piantada derretida komo estoy dale che / kereme / kereme sin palabras ke el agua está muy fría / Kereme ke otra vez estoy muy triste / Kereme y no te kulpo / si te mueres.
Mónica Angelino nació el 5 de septiembre de 1959 en General Rodríguez, ciudad en la que reside, Provincia de Buenos Aires, la Argentina. Como poeta fue incluida en diversas antologías. En su condición de artesana publicó “El vuelo” (poesía de bolsillo) en 2007, “Ruidos de la sangre” en 2010, “Estigmas desechos”, “Hortensia Corazón a corazón” y “Fibro” en 2011. En ese mismo año ha editado junto al poeta argentino Jorge Luís Estrella un CD de entrevista y poemas: “Estrella en la UDER". Es socia fundadora de la Unión De Escritores Rodriguenses (UDER). Co-coordinadora del Café Literario “Cazapoetas”. Condujo durante 2010 -2011, el programa radial de poesía y cuento “Parasubidas”. en 2013 ha editado "girondeando" y "de perros y zapallos", posteriormente "guerrera" y en sep de 2015 sale a luz la antología "4 poetas en primavera". En diciembre del mismo año, en la Radio Pública Municipal retorna con su programa "Parasubidas"
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Si desea enviar su obra impresa (libros, revistas, folletos, etc) puede hacerlo a la siguiente dirección: Perito Moreno Nº78 - Bº alte Brown - (1748) Gral Rodríguez - Buenos Aires - la Argentina.
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monica_angelino@hotmail.com
Pintada realizada en la Avenida Monte Igueldo de Madrid
por Batania
Tomando un verso de la poesía "Kereme"
de la gran poeta Mónica Angelino.
Original donde las haya.
Un orgullo conocerte y compartir contigo.
Por traer a las paredes del mundo la poesía.
¡!Felicidades!!
Publicado por Leni en
http://elpesodelabrisa.blogspot.com/
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Tatuar en una pared de Madrid un verso de Mónica escrito en Buenos Aires es algo que sólo podría hacer Batania. Lo insólito es encontrar poesía en las paredes desnudas y él consigue hacer de lo insólito un acto cotidiano.
Que el verso sea de Mónica, a la que leemos los que somos asiduos de Poetas de Hoy, hace que una pizca de orgullo eclosione en nosotros. Porque, no he hablado con Batania, pero creo que no es casualidad que ese verso esté ahí, sobre la pared, al lado de la parada del autobús. Mónica tiene un hálito de vanguardismo en su poesía. Es pionera e intenta abrirse paso entre los versos reinventando la poesía. Gracias a poetas como ella, el género poético da pasos y no se queda extasiado mirando la luna.
Le he prometido a Mónica ir a ver la pintada. Es como saber que han colgado en el Prado la Venus del Espejo y no encontrar un momento para verla. Es algo que no voy a perderme.
Un beso para Mónica y otro para Batania.
Laura Gómez Recas
http://lauragomezrecas.blogspot.com/
Poetas que aman y se toman el tiempo (Extraído del blogs Vía Pruna de Bibiana Poveda.
Anteayer me llegó la gacetilla “Poesía Pan Caliente” de Mónica Angelino (Gral. Rodríguez, Argentina). Es una producción casera y excelente, en la que incluye poemas de autores como Mariel Ramírez Barrios, Laura Yasán, Héctor Urruspuru, Carlos Antonio Monestés, Virginia Perrone, Lucy de Etiopía (léase Bibiana Poveda). Mónica escribe con una gracia innata, y con cierto desparpajo que, con gratitud, veo crecer. Además, de su propio bolsillo, se encarga de enviarnos a todos su producción. No es poca cosa en la Argentina de hoy. Y es mucho, para mí, haberla conocido y poder mantener un diálogo que, por supuesto, raya la histeria y otras hierbas (inclusive la mate). Pueden ver su blog “Fondo Oscuro” en mi lista. http://bibianapoveda.blogspot.com/
Martes 21 de abril 2009
!Gracias Bibi!
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"Bordes y desbordes de la Palabra." "Es lanzado jugar con los bordes y los desbordes de la Palabra y poder quedarse en ese filo misterioso, del lado de la Lírica. Quien clave las guampas de sus codos y se acode en el trabajo lujurioso de artesano hablante, o quien se deje ganar por la flecha que el inconsciente lanza para que el codo, la yema o el teclado escriban.... aquí, ahí, allí..., en ningún caso importa ya con qué procedimiento se realice, importa con qué valentía se cometa. Y aquí, allí, ahí, hay Poesía si hay valentía cometida, y la voz de ventrílocuo burlando la palabra vacía. Qué si no el Poeta, qué la Poesía. El Poeta se atreve a su ventrílocuo, a su pesar o contra todo canon. Destrazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones, desborde en equilibrio Lírico; epopeya incorrecta como todo lo Bello. Entonces tan Bello. Tan Poesía."
Si un texto me despierta palabras, sé que allí ocurrió la Palabra. “Bordes y desbordes de la Palabra” lo escribí luego de leer un texto de Mónica Angelino.
Virginia Perrone.
Isla_Negra
Palabra en el mundo
Siguiendo con Palabra en el Mundo el día 16 de mayo en Gral Rodriguez, Buenos Aires, la Argentina, en el espacio de musica y cultura el "Empalme" en interludios programados entre distintas bandas de excelente música. leyeron sus poemas y de otros autores: Mirna Santillán, María eugenia Cosme, Santiago Pertierra, Mónica Angelino, Blanca Latina, Alicia Zlotnick y Portela Soledad contó un cuento de Anderson Imbert.
