Eduardo Dalter - Rep. Argentina

Dejá que entre la luz....

Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayás a echarla;
dale de comer,

dejá que ande por la casa.

De Silbos

Buenos Aires, 1985-1986

....................................

Seguramente haya otro lugar...

Seguramente haya otro lugar

más allá de este pozo

y de este horizonte seco

y quebradizo. Un lugar

para sentirse más palpable

y que hay que edificar aquí.

De Hojas de sábila

Buenos Aires, 1987-1992

...........................................

Nadie estuvo en sus ropas....

Nadie estuvo en sus ropas, en su patria, en sus raíces.

Un silencio de lobo avanzó y corcoveó por estas calles.

El terror derribó puertas y espió por las mirillas.

Una conmoción de muerte, de la puerta para afuera

y de los ojos para adentro, nos exilió del otro

y fuimos gente sola, de mirada huidiza, en los rincones

como las hojas tristes que los vientos amontonan.

De Estos vientos

Buenos Aires, 1984

.....................................

Luna, grave...

Luna, grave

luna, encima

de los tejados

ya húmedos;

y las calles solas,

solas,

donde se va

esfumando

la estela

de tu aliento

a cada paso.

De Mareas

Buenos Aires, 1993-1995

Eduardo Dalter nació en Buenos Aires, Argentina, en 1947. Poeta e investigador cultural. Desde 1971, año en que editó su primer poemario, ha venido desarrollado un quehacer intenso en los ámbitos poéticos. Importantes publicaciones de su país y de América han incluido en sus páginas poemas de su autoría: revista Crisis (Buenos Aires), revista Alero (Universidad de Guatemala), Shantih magazine (New York), Revista Nacional de Cultura (Caracas), y revista Casa de las Américas (La Habana), entre otras. Durante los años de la última dictadura militar de su país vivió en el Oriente venezolano y en la ciudad de Maracaibo, donde en 1982 se publicó uno de sus libros (ver al pie el listado de obras poéticas del autor). Dio conferencias y participó de encuentros internacionales en distintos países y asimismo brindó numerosas lecturas; entre otras: en el Ginsberg Tribute, en el Central Park, New York, y en la más reciente Feira do Livro, en Brasilia . En el año 2000 tuvo edición su trabajo de investigación Harlem: los blues de la historia, que incluye una selección poética, con traducción que le pertenece en coautoría. Por otra parte, en el lapso 1994-2002 dirigió en su ciudad la revista de poesía latinoamericana Cuaderno Carmín, de difusión continental. En la presente década preparó y ofreció diversos seminarios acerca de la poesía de América en la Facultad de Filosofía y Letras de Buenos Aires, entre otras instituciones. Reside al sur de la ciudad de Buenos Aires.

OBRA POÉTICA

* Aviso de empleo; Ediciones E. C., Buenos Aires, 1971.

* Las espinas del pescado; Ediciones Por la Poesía, Buenos Aires, 1973.

* En las señales terrestres; Lavoisier Ediciones, Buenos Aires, 1975.

* En la medida de tus fuerzas; Ediciones Cantaclaro, Maracaibo, 1982.

* Versus (1971-1984); Ediciones del Río de la Plata, Buenos Aires, 1984. (Incluye Estos vientos, 1984)

* Silbos; Ediciones del Río de la Plata, Buenos Aires, 1986.

* Hojas de sábila; Ediciones del Río de la Plata, Buenos Aires, 1992.

* Aguas vivas; Ediciones del Cántaro y Huaico, Buenos Aires, 1993.

* Las costas del golfo; Ediciones Mucuglifo, CONAC, Mérida, 1995.

* Mareas; Ediciones del Cántaro, Buenos Aires, 1997.

* N.Y. Postales para enviar a los amigos; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 1999.

* Almendro de naufragio; Editorial La Espada Rota, CONAC, Caracas, 2000.

* Bocas baldías; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2001.

* La gente está en la calle (8 poemas); en Revista Nacional de Cultura, N° 324, Caracas, 2002.

* Marcha de los desocupados; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2002.

* El mercado de la muerte (43 escritos breves); en Casa de las Américas, N° 236, La Habana, 2004.

* Macuro; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2005.

* Hojas de ruta, 1984-2004; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2005.

* Canciones olvidadas; Editorial Recovecos, Córdoba, 2006.

* 7 Poemas; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2007.

* Nidia; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2007.

Alfredo D'Angelis "La cumparsita"

Mónica Angelino

Inspiración


Con el pan duro
de mis huesos al hombro
ando para la

sin horizonte

y mi tumbera de hojas
no tiene tinta

no me sale ni
¡y me agarra una!

si hasta el bandoneón
está desafinado

¡si serás gila serás!

andá
cantále
¡a magoya cantále!

¿todavía no aprendiste?

la noche
es una boca que muerde.

Mensajes: monica_angelino@hotmail.com
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Concepción Bertone - Rep Argentina

Entrevista al poeta palestino Mahmoud Darwich

«Para mí, la poesía está ligada a la paz»


Muriel Steinmetz
Traducido para Rebelión por Manuel Talens


El gran poeta palestino vive en Ramala. En État de siège [1], abre una ventana a su mundo, presa de todos los sufrimientos. Tras largos años de exilio, Mahmoud Darwich vive ahora en Ramala. En 1948 tenía seis años cuando el ejército israelí expulsó a su familia del pueblo de Birwa, donde nació. En 1950, volvió a su tierra, pero Birwa había desaparecido. En su lugar habían construido dos colonias israelíes. La historia del poeta se confunde con la de su pueblo, cuyo derecho al retorno, más que nunca, sigue siendo algo hipotético. Sin embargo, Mahmoud Darwich afirma que «el poeta no tiene obligación alguna de ofrecer un programa político a su lector». Preconiza una lectura inocente de su obra, que está impregnada de un «lirismo épico», según las palabras del poeta griego Yannis Ritsos. La poesía de Darwich, cualesquiera que sean sus raíces, no se inscribe en un tiempo y un espacio dados, por muy candentes que sean. El exilio sigue siendo su verdadero sustrato, lo más cercano de una geografía concreta del mundo, bañada en más de una época histórica. Mahmoud Darwich se define como un troyano y, con una leve sonrisa, reivindica el estatuto de víctima. ¿Acaso no es más noble cantar, aunque sea en la cárcel, en vez de ocuparse de oprimir y controlar al prójimo? Acaba de publicar État de siège, testimonio escrito en caliente por un hombre aislado en el seno de su propia tierra, cercada por los tanques. Su larga y poética reflexión nació del tiempo libre impuesto a este heraldo de un pueblo también situado bajo estrecha vigilancia. Desde su ventana escruta las calles de Ramala, escribe la crónica de las horas y los días. De visita en Francia, ha accedido a responder a nuestras preguntas, traducidas por Farouck Mardam-Bey, su editor en Actes Sud. Una recopilación anterior de entrevistas con usted llevaba por título Palestina como metáfora. ¿De qué es una metáfora Palestina? Fue mi editor quien escogió el título. Esa metáfora permite decir cosas sobre la poesía: la relación del ser humano con su historia, con su existencia, con la naturaleza, consigo mismo, así como su lucha por las libertades individuales y colectivas. Para mí, Palestina es sólo un espacio geográfico delimitado. Remite a la búsqueda de la justicia, de la libertad, de la independencia, pero también a un lugar de pluralidad cultural y de coexistencia. La diferencia entre lo que yo defiendo y la mentalidad oficial israelí –incluso diría la mentalidad dominante hoy en Israel– es que esta última conduce a una concepción exclusivista de Palestina, mientras que, para nosotros, se trata de un lugar plural, ya que aceptamos la idea de una pluralidad cultural, histórica y religiosa en Palestina. Este país la heredó. Nunca fue unidimensional ni perteneció a un solo pueblo. En mi escritura, me confieso hijo de varias culturas sucesivas. Hay lugar para las voces judía, griega, cristiana y musulmana. La visión opuesta concentra toda la historia de Palestina en su periodo judío. No tengo derecho alguno a criticar la concepción que ellos tienen de sí mismos. Pueden definir su identidad como deseen. El problema es que esa concepción de la identidad significa la negación de la del otro. Eso nos impide vivir libres e independientes. Consideran que no tenemos ningún derecho sobre esta tierra, en la medida en que la aprehenden como tierra bíblica y juzgan que, desde hace dos mil años, está a la espera del «regreso» de quienes la habitaron antaño. Hay, pues, una tentativa permanente de monopolización de la tierra, de la memoria, incluso de Dios. Por eso, la lucha se sitúa hoy en diversos ámbitos. Los gobernantes israelíes tratan de aplicar su concepción del pasado sobre una realidad que no le corresponde en absoluto. A veces, provoco a un soldado en el puesto de control. Le digo: «Si queréis la tierra santa tal como está escrita en la Torá, quedaos con ella y dadnos la tierra que no es sagrada, es decir, todo el litoral palestino. No hay historia bíblica sobre este litoral». Si la referencia es religiosa, hablemos de este intercambio entre el litoral y el interior, pero si es jurídica, si depende del derecho internacional, volvamos a las resoluciones de la ONU. ¿Qué lugar ocupa hoy la poesía de lengua árabe y, en particular, su propia poesía en la literatura árabe? Los países europeos y Estados Unidos creen que la poesía de lengua árabe ocupa el lugar de honor en la cultura árabe, como sucedió durante tres siglos. Se habla de la crisis de la poesía en Occidente, de la decadencia de su masa de lectores. La misma crisis existe entre nosotros. La relación entre la poesía y los lectores se ha vuelto problemática, quizá debido a que la poesía árabe se adentró en formas experimentales, que la aislaron del gran público. Establece una distancia entre el texto y la realidad y se priva de la riqueza de las cadencias de la métrica árabe. Hay también una razón de orden cultural. La poesía no es el primer género literario entre los árabes. La novela ha tomado el relevo. Eso es algo positivo. Yo añadiría que vivimos una crisis de identidad cultural y política. Los árabes retroceden en numerosos planos. Tenemos el sentimiento de no participar en el curso de la historia. Por ejemplo, se oye hablar de un gran Oriente Próximo. Pero los estadounidenses, iniciadores de dicho proyecto, consideran que los árabes ni siquiera merecen ser consultados. En la medida en que las fronteras de los países árabes fueron fijadas por extranjeros, estos mismos extranjeros pueden modificarlas a su antojo. Los árabes no participan en la definición de su destino. ¿Qué quiere que haga la poesía en tales condiciones? ¿Hablar de la edad de oro? ¿Adorar el pasado? La verdadera poesía árabe es una poesía crítica de la realidad árabe. Perdone que le haga esta pregunta un poco brutal, pero ¿puede la poesía, en su sentido más elevado, tal como usted la practica hoy, constituir la alternativa a la religión? William Blake decía que la imaginación es una nueva religión. Todo el movimiento romántico busca sustituir la inspiración poética por la inspiración religiosa y profética. Yo creo que la religión y la poesía nacieron de la misma fuente, pero la poesía no es monoteísta. Tal como dijo Heidegger, nombra a los dioses. La poesía está en rebelión permanente contra sí misma. No cesa de modificarse. La religión es estable, fija, permanente. Sin embargo, la búsqueda de lo desconocido es común a ambas. La poesía tiende hacia lo invisible, sin encontrar solución. La religión encuentra una, de una vez por todas. ¿Acaso el gran problema del marxismo no fue que en cierto momento se convirtió en una religión? ¿Es hoy compatible la poesía con la religión bajo su forma más reivindicativa y violenta? Desde luego, el integrismo impide que florezca la poesía. Su maniqueísmo sin apelación no conviene en absoluto a la poesía. El integrismo tiene respuestas totalmente preparadas. Es poeta quien duda y acepta al otro. Para mí, la poesía está ligada a la paz. Está en perpetua adoración ante la belleza de las cosas y, desde luego, ante la belleza femenina. El integrismo aísla a la mujer y la esconde. A la poesía le gusta el vino; el integrismo lo prohíbe. La poesía sacraliza los placeres en la tierra. El integrismo se les opone ferozmente. La poesía libera los sentidos. El integrismo los reprime. La poesía humaniza a los profetas. Por eso la cultura engendrada por el integrismo religioso es antipoética por excelencia. El integrismo puede llegar a suprimir todo lo que sea contrario a su concepción del mundo. En sus formas más extremas, representa un peligro mortal para la poesía y los poetas. Durante los siglos IX, X y XI –la edad de oro de la poesía árabe– el Estado fue bastante tolerante, abierto a todas las culturas. Hubo, en particular, una bellísima poesía erótica y báquica. El fundamentalismo musulmán es en sí mismo una reacción al fundamentalismo y al integrismo estadounidense e israelí. El despotismo universal de Estados Unidos, tal como se despliega hoy en día, está legitimando el integrismo musulmán. Cuando los estadounidenses hablan del terrorismo como algo inherente al Islam, empujan a los musulmanes hacia ciertos extremos. La lucha actual, que se nos presenta como una lucha entre civilizaciones, no es más que una lucha entre integrismos. No es una guerra de civilizaciones, sino una guerra entre diferentes barbaries. Nos parece impresionante la reflexión de Ritsos, que califica su poesía de «lirismo épico». ¿Cree que eso lo define a usted todavía hoy, teniendo en cuenta que en Occidente la epopeya es una forma que despareció hace siglos, mientras que el lirismo parece considerablemente en retirada? La poesía épica, en el sentido tradicional del término, desapareció hace tiempo. Tal como demostró Hegel, estuvo vinculada a las antiguas civilizaciones. El lirismo es intemporal, porque existe siempre una pluralidad de «yoes». Este tipo de poesía expresa detalles, partes del alma de un pueblo. Se centra en los individuos que lo componen, más que en el pueblo entero. Desde luego, estos conceptos no tienen base alguna en la poesía árabe. Provienen de las lenguas occidentales. En Occidente, se dice que el lirismo es lo que no es ni épico ni dramático en sentido teatral. Por el contrario, nuestra poesía árabe es lírica desde su origen, pero según diversas corrientes. Las formas son múltiples en ella. Cuando Ritsos define mi poesía como un «lirismo épico» se refiere a la arquitectura del poema y a la multiplicidad de las voces en su seno. Mi voz no es la única, pues hay otras que expresan el grupo. Mi poesía no se sitúa en un espacio limitado y personal, sino en un espacio amplio, en el plano histórico y geográfico. De ahí que algunos de sus rasgos recuerden la épica. El lirismo de estos poemas no ni es ni muy personal ni individual, es un lirismo colectivo. Se trata de una poesía que no es totalmente lírica ni totalmente épica. El lirismo también está en retirada en el mundo árabe. Los jóvenes poetas, un poco perdidos, no dominan los conceptos. A menudo confunden lirismo y romanticismo. ¿Puede la poesía ayudar a que un pueblo conserve su identidad, incluso en las peores dificultades de supervivencia?
No creo que la poesía tenga un papel evidente en la lucha nacional. Su influencia no es inmediata. Constituye un viaje permanente entre culturas, tiempos y espacios. En ese sentido, yo no creo en una poesía nacional. Dado que el poeta es el hijo de una época y de una lengua, contribuye sin duda a dar forma a la identidad nacional de un pueblo al desempeñar un papel de orden cultural, pero no tiene por qué incitar nada. En los años cincuenta, sin duda, en el mundo árabe y en el mundo entero –pienso en toda la poesía comprometida, en particular, entre ustedes los franceses, en Louis Aragon–, el poeta tuvo un papel político directo. El mundo era un poco menos complejo que hoy en día. En nuestro caso, la ocupación israelí es una larga ocupación, a diferencia de la alemana en Francia. ¿Qué artista puede representar sin interrupción el papel de poeta de circunstancias, de poeta comprometido, en el sentido antiguo del término? Si pretende representar ese papel, la ocupación habrá conseguido matar también la poesía.



Para nuestra patria


Para nuestra patria
Próxima a la palabra divina,
Un techo de nubes.
Para nuestra patria,
Lejana de las cualidades del nombre,
Un mapa de la ausencia.
Para nuestra patria,
Pequeña cual grano de sésamo,
Un horizonte celeste…y un abismo oculto.
Para nuestra patria,
Pobre cual ala de perdiz,
Libros sagrados…y una herida de la identidad.
Para nuestra patria,
Con colinas cercadas y desgarradas,
Las emboscadas del nuevo pasado.
Para nuestra patria cautiva,
La libertad de morir consumida de amor.
Piedra preciosa en su noche sangrienta,
Nuestra patria resplandece a lo lejos
Pero nosotros en ella
Nos ahogamos sin cesar.

Mahmud Darwish era considerado el poeta nacional de Palestina y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos, nacido cerca de Acre el 13/3/1941 y fallecido en Estados Unidos en agosto de 2008 a causa de problemas cardíacos. En su trabajo, Palestina se convirtió en una metáfora de la pérdida del Eden, el nacimiento y la resurrección, así como la angustia por el despojo y el exhilio . El poeta Naomi Shijab Nie ha comentado sobre el trabajo de Darwish: "Darwish es el respiro escencial del pueblo palestino, el testigo elocuente del exilio y la pertenencia..."


Concepción Bertone

Rolando Revagliatti - Rep. Argentina

Antología poética

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Mónica Angelino

Cala hasta el fondo del árbol

hasta donde los gorriones hacen nido

allí

la mano rastrera del monstruo

escarba con su aguijón de bilis...

(continua en
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Antonio Martinez Ferrer - Valencia

En la meseta
de las llegadas
sentí las manos del viento
tejidas
entre latidos de lona.

Incoloras naves
sobre desiertos
llorando sombras
sin destino.


.....................


¿En dónde
los huesos
son amantes de la hoguera
y de los dientes
del frío?

He de esconder al hijo.

El hambre
llenó de silencios sus bocas.

En los pies desgarrados
gritaban las uñas
con voz de piedra.


.........................



En los oasis de artificio,
donde
el enterrador de occidente
abandona la carne perseguida,

el canto
es del color del aire
que nace en las dunas.

Del vientre
vacío de esperanzas
nace el futuro
con arena en la mirada.


........................



Infancia
vestida con muros de arena.

En el hábito de pedir
creciste.

En los días de sufrir,
te hiciste hombre.

En los demás soldado.

Portador del trueno

la rabia estalla brutalmente
desgarrando los horizontes
en el atardecer
de todas las plazas.


.....................



Qué buen momento
para morir

callando oscuridades.

Qué buen momento
para vivir

gritando libertades.




Antonio Martínez Ferrer (Alzira, Valencia, 1939) fue obrero de las artes gráficas desde los 15 años hasta su jubilación. De los 11 a los 15 años de edad trabajó en el campo en la recogida de la naranja y en los almacenes de comercialización. Luchador y activista anti-franquista en las décadas de los 60 y 70 hasta la transición, sufrió (junto a Antoñita, su inseparable compañera, y sus cuatro hijos) el exilio político. Actualmente reside en Alzira. Como poeta ha publicado la trilogía de libros compuesta por El rumor del patio (Germanía, Valencia, 2006), Angustia (Germanía, Valencia, 2006) y Corre, corre, niño de arena (Germanía, Valencia, 2006), publicada doblemente en valenciano y en castellano.

http://vosesymiradas.blogspot.com/
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Daniel Battilana - Rep. Argentina

Cáustica de los días

Al cabo de los años me ataron.

Traté de liberarme por los bordes

que el desencanto insinúa de límite.

Prendí llamaradas de agua

verdaderas espadas de cal viva.

Sin saberlo

un grillo me tañía su sustancia

desde los espacios defendidos.

Para entonces, una mujer me podía

con sus hileras de retraso

y aprendía

cuán adentro es el afuera

Río de risa

si por entre los dientes

ella se me escapa

Ella, el cuando de la noche.

Trinchera de sal mi boca.

Rosa porosa del despertar

que supo hacerme

un hueco cálido

en mi yo reducido

Al cabo de los años

la anémona sisa mi testa

y me arma el aliento

Miro para que las cosas

vivan para mí

Todo irrumpe

todo lo que puede un cuerpo

Ves, no es el espacio

que atreven mis manos

el regreso, ni el premio del olvido

el que me tiñe la sombra

Esta lista

no es para uno que se marcha

es para uno el mismo nido

de la mariposa

Soy un triste palo

que vibra todavía

en los cinco sentidos

de la lluvia.

D. Battilana.

(Vulnerario)

........................................

Lo siempre

La casa

de la siempre mano

de la casi mesa

Dos superficies parecen

las siempre cosas

de cada aspecto

El nunca abrazo sucede

siempre sucede

para caber un poco

en mañana retornado

más de torcedura

de lo siempre puesto

Hasta aquello no pudiera acercarse y trato

Los siempre ojos que la nunca miran

la siempre miran con el nunca ojo.

.........................................

BAREMO, de ternura

Es de madera y tiene luna.

El pibe me mira, sin medicación

ese pibe es lo humano sin manos

o no parecerse, de a ratos lo vence un abismo

el particular abismo de un piso de manos.

A caminar vino, no la sensación, vino el cuerpo

el cuerpo es una mano en la distancia de años.

Devolvió en las manos sus manos,

llegó su ropa, la vela de la nave su ropa.

Esta cría de muralla

asistida muralla

muralla escapada

La verdad comienza donde no hay reposo;

nuestra contempla me sabe a vagancia.

Uno en un rincón de su nombre olvida lo fértil

que es llegar a que pudo, se desdicha uno.

Un sistema parecido al bolón de vidrio

entre espuma del aire confundido, el día

lo acorrala de bondades extrañas venidas al cuerpo.

La pasión tiene sus secuelas de eléctrico ardor.

A reñir vino, mucho es aspecto de unido;

familia es una exageración Divina, tenemos al divo escondido

en su charco de cielo, frotándose en la penumbra la penumbra.

En los fomentos (será fomentado ese que daña, que parece mucho)

a un rato de planear confundir con ideas de progreso.

En la maraña se extraña el alguien de la alegría.

El ropero es una nave alta mareada a portazos de plata, dice: tanto he querido a mi dolor…

El pibe es un rostro de rostros.

La tarde es una cosa nacida del pan.

Y te acorrala con sutil de caricia,

la caricia es una insignificancia que sujeta el día contra la cara.

Dice: “a la vida yo la castigaba viviendo”

No dice lo bien que golpea el azar en la infancia.

Dice: Son nada y le oran al minuto de un tazón incierto.

La Serra a válvulas cuece electrones pateados en fila

de un desdén empastillado y canta: “es tan Poco la esperanza

que al lograr la propia alcanza”

El rostro es una mano que pondera la humillen.

El rostro es una mano que cansa.

......................................

A Ufo

¿Elevarte hasta el goce de la misma ventaja?

¿Gozar de abajo? las tolerancias que la luz en un vestigio.

Iluminado de escepticismo, incompleto las voces… proximidad u idea

de angustia compartida.

Nadie se intenta solo.

Hay un cierto desparejo en cada deseo.

Un uniforme para las ideas, un traje para negociar.

Si posible fueras; obedecer a lo posible… un radio.

Uda la tarde en udor, abuso que me pierdo.

La cuerda apetecible del día.

Ser entre las adherencias la paz quieta, fotón procaz, tardador

El resto de emoción, tarda en ser dicha.

En ser dichas las justezas.

Tardador Esperador

Mantenedor Enojador

Solador Despertador

Ojodador Jodedor

Seriador Salpicador

Cansador Otrorador

Pronunciador Aseverador

¿Gozar de abajo?

Daniel Battilana, Buenos Aires 1962. Músico, poeta, narrador y ensayista.
Músico y compositor (guitarrista). Sinólogo. Realizó estudios de Antropología Filosófica e Historia de las Religiones (Anthropologie philosophische Geschichte der Religionen Hanóver-Universität). Es Magister en Historia del Arte del King´s College of London, con tesis sobre “Ausencia y lenguaje” y “La exaltación del vínculo poético”. Es miembro de la Asociación Argentina de Epistemología y Psicoanálisis. Ha sido incluido en seis antologías poéticas y de relatos. Es editor virtual del news letter L.S.D. Y cofundador con el narrador Alejandro Manrique de la página web “El Ciruja”. Dirigió, junto a la poeta Ana Bidiña, la revista Cucaña; es cofundador, junto al filósofo Elk Filosi, de la Fundación Centro Cuxdamara de Estudios Zen; Es miembro del Pen Temple Hanoi Literature.



Tiene publicado: POESÍA: POEMAS, cuadernillo, 1985 La Luna que... NICUTALDIA, poemas, edic. Cucaña, Bs. As. 1995. FULCRO, edic. Cucaña, Bs. As. 1997. AGUAMENOR, poemas, edic. Cucaña, Bs. As. 2001. En CD, Propaga/Poemas, Daniel Battilana/ Rolando Revagliatti. En CD, “Dos poetas al margen de lo que dicen” Eduardo Romano/Daniel Battilana. VULNERARIO, Ed. Cucaña, Bs. As. 2002 HOMOTEXTUS, Ed. Cucaña, 2005

Mónica Angelino

ONU: "Uno de cada tres palestinos muertos en Gaza son niños"

Desde que comenzó el ataque israelí hace dos semanas en la Franja de Gaza con el fin de aniquilar al grupo palestino Hamas, un tercio de los muertos son niños, indico hoy la ONU.
Hasta el momento, al menos 257 niños figuraban entre los al menos 778 palestinos muertos en el conflicto, mientras que también son niños 1.080 de los 3.100 heridos, según el Ministerio de Salud de Gaza.
Anwar Baalucha estaba durmiendo cuando la mezquita vecina se derrumbó sobre su casa tras un ataque aéreo israelí. Al levantarse, descubrió los cadáveres de cinco de sus hijas bajo los escombros.

El techo de chapa ondulada de la modesta casa se derrumbó bajo el peso de las ruinas de la mezquita, golpeada el domingo por la noche en el mísero campo de refugiados de Jabaliya, en el norte de la franja de Gaza. Cinco hermanas de la familia Baalucha, Jawaher, de 4 años, Dina, de 8, Ikram, de 14 y Tahrir, de 17, murieron bajo los escombros.



Niña de Gaza


tapada por los escombros
entre la roca tu cuerpo diseminado
niña de Gaza
que dormías con tus aves
echadas a soñar
bajo el olor a inocencia putrefacto
niña de Gaza
¿dónde estás?


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Mónica Angelino

Franja de Gaza

volviendo de la escuela

entre los escombros

las moscas

carne de la carne

vidrio

que mira el polvo

más lejos

de la muerte

en otra paz

tanto dolor

¿con la excusa de qué santa

tierra?

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Marit kaldhol- Noruega

El huevo es


el huevo es un ave
que todavía no existe

el huevo es un vuelo
que todavía no existe

el huevo es un canto
que todavía no existe

habla con voz baja
para no molestar al huevo

de: semillas ( frø) (1998)
primera parte: pájaros y otras semillas


Marit Kaldhol

Nació en Noruega, tierra de los dioses: Odín, Thor y Freya (mitología). Poeta, novelista, dramaturga, cuentista y entusiasta divulgadora de la literatura. Su ciudad natal es el puerto de Alesund, actual lugar de su residencia, ubicado en la costa del Atlántico. Marit es autora de mucha literatura: ha escrito libros tanto para niños como para adolescentes y para adultos. Con más de 25 libros editados, algunos de ellos son: María (novela), Adiós Rune (novela para niños), Podemos compartir, Todos nosotros, La palabra es un puente, Semillas (poemas para jóvenes), Kino (novela), El único vestido, Ternero rayado (de edición muy reciente); así como su obra de teatro El pájaro que volaba a través del corazón. La obra literaria de Marit Kaldhol ha sido traducida al inglés y al español. Su literatura ha merecido el Premio Europeo Pier Paolo Vergario 1987, el Premio Alemán Jugendl de Literatura 1988 y el Premio Samlags 2001. Ha participado en encuentros literarios de su país y del extranjero como el IV Festival de Poesía de Nicaragua 2008, en la ciudad de Granada; Festival de Poesía de la ciudad de Rosario, Argentina, y la Feria del Libro de Oaxaca 2008.

Concepción Bertone - Argentina

Guarderias de viejas


Helas ahí, desandando sus años
hasta la remota niña hallada
en la razón perdida. Miguitas
tiernas o endurecidas, arrojadas
a los pájaros del error. En la locura,
envueltas en un vaho alcanforado, vago
olor a bálsamo del dolor apagado como
el fuego con fuego. En otro cuerpo
que fue bello
entre los brazos del amor. Alzado
para que los pies no pisaran el umbral
de la puerta de la alcoba nupcial (el rito
antiguo del buen augurio). Mi madre
entró doncella y caminando aunque
“blanca patérnica, roja amapola,
radiante esposa”: a su mal. Su estrella
buena se escondió esa noche tras
un biombo de nubes. Ahora
está sentada entre las viejas. Intima,
en el pathos de la luz y la sombra,
habla sola, se pierde en sus palabras,
en su memoria prófuga, deserta. Huye.
Se exilia en el olvido y me abandona
en esta delgada línea.


Yo volvería atrás para encontrarla
entre dos vocales, entre dos o tres sílabas
de la ternura materna. Al comienzo
del viaje de la carne
para albergarme nimia entre sus vísceras


Poema del libro Aria Da Capo.

Edic del Dock y revista La guacha (2006)

Concepción Bertone

Nació en Rosario el 23 de abril de 1947. Su abuelo y su padre eran obreros de la construcción. Su nombre verdadero es Concepción del Carmen Aversa, cuando comencó a publicar lo hizo con su apellido de casada. Hizo estudios de Perito Mercantil en el colegio General Urquiza, pero por necesidad comenzó a trabajar. Luego reanudó sus estudios y se recibió de Bachiller Nacional. Entró a Humanidades y Artes en 1978, y se fue de la Universidad porque no soportó estudiar con un fusil en la espalda. Publicó cuatro libros de poemas, "De la piel hacia adentro", Ediciones del autor, 1973; "El vuelo inmóvil", Ediciones La Cachimba, 1983; "Citas", Ediciones bajo la luna, 1993; "Aria Da Capo", Ediciones del Dock y Revista La Guacha, 2006. Editó también "Las 40", antología que reúne a tres generaciones de poetas mujeres vivas, de la provincia de Santa fe, editado con la Universidad Nacional del Litoral (2008)

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