Sueño americano
Sobre el camino, personajes solitarios
instalados del otro lado del muerto ventanal,
vieron Vietnam, vieron Corea, Afganistán.
Presente perpetuo sacudido por el vértigo
de las autopistas y el desarraigo. Cierta
improvisación también, como una zapada
entre amigos, emerge y arrastra los lugares
comunes. No hay futuro ni tradición, salvo
aquellas Hojas de Hierba. Todo se funda
a cada instante y coloca en el centro
del mundo su deseo animal
de destrucción.
Herencia
Quería ser pintora o profesora.
Después conocí a Dylan, a Burroughs,
a Warhol. Fui a la tumba de Morrison,
a lo de Jim, a París, a París. Y no sentí
nada. Después visité a Rimbaud. A Genet.
Al Conde de Lautremont. De pintora pasé
a cantante de rock. Y más tarde al Dakota
a recordar a Lennon. Y a Greg. Y a Fred.
Y a Mapplethorpe. De ahí a estrella
con mi hermano Todd. Años buscando
palabras, queriendo decir de otro modo,
pero no encontré nada, así que vuelvo
a casa. ¡No voy a quedarme parada
sobre las tumbas de esta gente!
****
Kodak
Yo miraba,
tras la lente de una Kodak
con la que él sacó fotos de la guerra,
antes que la muerte disolviera
sus pupilas y delegara en mis ojos
el dolor de mirarme devastada
por la ausencia.
Se va la tarde. Decís, a este sitio
vendremos: escribirás, sembraré,
pasaremos los días de viejos.
Sobre la casa que nace, cruzó
una torcaza. Más allá hay un halcón
y unas loras. La luz moja la falda
del Mogote, aviva los manchones
amarillos. Todo es hermoso, digo,
y sin embargo, hay una nota
de tristeza sobre talas y espinillos.
Será porque es invierno, decís,
será porque es domingo.
Visita
Hoy vino mi madre a visitarme
y caminamos las dos por estas calles.
Hablamos de mi hermano,
de los hijos, de las chicas del Sur,
de mi cuñado. Otra vez yo critiqué
al gobierno y ella dijo otra vez
“¡Es un país tan grande!”. No quiere
que me queje: “¡Este país generoso
recibió a tu padre!” y rodamos las dos
hacia una zona de tristeza, en silencio,
hasta que se detiene y dice: “Ayer
hice dulce de duraznos” y yo digo
que hablaron de mi libro
en el diario.
No te quedes parada Mónica. No dejes de luchar aunque seas una hormiga, intento practicar el amor que algunos me inculcaron, aunque nadie lo practique para mi es lo soñado. No dejes de luchar, que la vida es muy corta. Aunque el tiempo pasado, nos este maltratando. Ya ves, en mi país los que asesinaros a mis abuelos, mantiene los poderes, expulsan a los jueces, y se ponen medallas. El mundo esta podrido, y me duele en el alma. Por eso no desisto de seguir en la lucha junto a mi poesía, nuestra, poesía… todo lo demás me sobra. Menos tu poesía y tu comportamiento. Animo y a seguir escribiendo.
ResponderEliminarAntonio desde Basauri (Vizcaya) ESPAÑA.
Un saludo, Mónica. La vida es un maravilloso proyecto al que aferrarse con los versos que exploran lo mejor de nosotros. Con un abrazo.
ResponderEliminarSalud.
Julio G. Alonso
Moni, en esta entrada están tus Poemas azules, Páginas deslizándose en cascaditas, asomando Prosa en Poesía para demostrar que la Poesía está en su lenguaje no en su estricta forma de distribuir renglones.
ResponderEliminarY luego esos Poema Púrpura en las que tirás esas breves lanzadas al alma:
...."rodamos las dos hacia una zona de tristeza, en silencio, hasta que se detiene y dice: “Ayer hice dulce de duraznos”".... .
Por aquí anduve, como siempre.
Virginia.
Fe de erratas.
ResponderEliminarEste comentario era para Andrueto, bella Poeta. No desdigo lo dicho, pido disculpas y supongo que la delicadeza de espíritu las abarca y hermana a ambas. Por qué si no la cita de estos Poemas.
Estimada Mónica,
ResponderEliminarcomo verás, acepté la invitación y abrí la puerta de tu blog que me gustó mucho. Además me encuentro con María Teresa y su poesía. Qué más puedo pedir? Yo si bien no soy cordobés ya lo soy de algún modo después de vivir aquí 10 años.
Felicitaciones por el blog y adelante.
Leandro Calle
Hola!
ResponderEliminarQueremos invitarte a formar parte de nuestro proyecto
http://mujerespoetasinternacional.blogspot.com
Te enviamos un abrazo de luz!