Cuerpos dispersos
A Philip J. Farmer
Los muertos tienen sed
Necesitan de lágrimas para humectar su inexistencia
De lluvias fraudulentas
anegando las pozas donde dicen dormir
Acaso mienten
Les falta el agua para el viaje
las cantimploras del recuerdo
con que los convertimos en estampas
de las que no salen más
Son la orilla contenida de la resignación
Por vida pagan vida
Un escaso salario sin futuro
Los muertos tienen sed
Nunca pasan dos veces por la misma experiencia
por temor a la seca que los convierte en polvo
Gustosos abandonan a esta especie
que los sigue regando de memoria.
Castidad
A Marité Arias
Monedas de carne en la ranura
Centavos de amor como limosna
Reír sobre la leche derramada
Oír el ruido de rotas caderas
Eso es todo
Lo que fue lamido por los galgos
Cierta postrer migaja repudiada
Y ese hueco sin llave
con su luz de otros días.
Hola Eduardo, es un placer leer tus poesias, ahora de ésta forma, hay para regodearse en la lectura de cada una de ellas, volviendo sobre las mismas una y otra vez.
ResponderEliminarSos un muy buen maestro pero mejor poeta.
Hola Eduardo, es un placer poder leer tus poesias ahora de èsta forma. Sos un muy buen maestro y mejor poeta.
ResponderEliminarSiempre hay una invitacion para volver sobre ellas encontrando nuevas sensaciones cada vez.
Gracias Cristina, me siento útil enseñando, pero que valores mi poesía es lo más. Entre ambos roles está el secreto no revelado de mi propósito en la vida. Eduardo Espósito
ResponderEliminarHacía bastante que no pasaba por la página de Mónica, y hoy descubro la poesía de mi amigo Eduardo; la poesía que me gusta de él: "Les falta el agua para el viaje." "Las cantimploras del recuerdo","Y ese hueco sin llave, con su luz de otros días" versos realmente muy logrados, gracias Maestro por compartirlos.Vic
ResponderEliminarEduardo: se sintieron tus palabras, tan fuertes como las de Alejandra Pizarnik. Perforantes las imagenes y sensaciones (de como cada cual mantiene vivo a un muerto)."las cantimploras del recuerdo con que los convertimos en estampa de las q no salen mas..".."por temor a la seca que los convierte en polvo.." Y tal vez esparcidos por el aire sean nubes que riegan poemas para seguir vivos. UN BESO GRANDE V.B.
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