Estoy escuchando el grito
del silencio.
Reconozco
el acorde del llanto
que no duerme,
mientras la palabra del hombre
es aplastada
en un camino sin destino.
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Desde todas las distancias,
acuden pájaros
con hambre de sangre.
Las factorías del terror
no reposan.
http://vocesymiradas.blogspot.com/
CONFIANZA
Se sienta en la mesa y escribe
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice
y más, esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán.
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos poemas no harás la revolución" dice
"ni con miles de versos harás la revolución" dice
se sienta a la mesa y escribe.
!GRACIAS VIRGINIA!
Invierno
amanecen........................................ amanecen
con escarcha ....................... con escarcha
los peldaños.............. los peldaños
del recuerdo
http://gio-collazosc.blogspot.com/
La Palabra.
Siempre me dio por coleccionar palabras.
Otros juntan estampillas, peinetones antiguos o corchos retocados. No es mi caso. A mí me subyugan determinadas palabras.
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Me las voy encontrando por el camino. A veces en la reflexión. Y también las tropiezo en el mercado o en cualquiera de esas audiciones de radio donde el locutor las deja caer y ahí quedan abandonadas y sin destino.
Ya tengo varios frascos llenos que ocupan toda la alacena del altillo. Y creo que voy a tener que habilitar otro lugar.
De vez en cuando, especialmente los domingos por la mañana en que toda mi familia duerme, doy vuelta los recipientes sobre una mesa y las reviso.
Las miro, las huelo. Las pongo a contraluz y las comparo. Y siempre me las llevo al oído para escuchar sus cadencias cuando las agito. Responden al tacto de bordonas singulares.
Al sesgo único de cada alma.
Como “guaino”, que en realidad expresa un son musical pero que, al principio, la utilizaron porque ya sonaba con música propia, conforme me dijo la señora que me la obsequió.
O como “abedul” que, por más que no quieran, fue el germen de todas las abedulinas, o si fuéramos más lejos, el abedular; en todo caso por aquello de que al principio fue sólo el verbo.
A algunas las fui descartando por frágiles, como “deleznable”, porque el sentido que me imprimió al comienzo, se da de patadas con el diccionario.
A decir verdad, suelo disfrutar con “tremolina”, que se las trae. O “azafrán”, por su giro pajizo.
O con una difícil: "cardamomo".
También en un frasco tengo “Viracocha”. ¡Qué hechizo que posee! Sabe a dulce maíz… y a cierta confusión de los orígenes. De tal modo que, quizá algún día, todos los niños a quienes bautizaron Rodrigo, vuelvan a llamarse Viracocha. ¡Vaya a saber!
Pero, desde hace algún tiempo estoy obsesionado con una que me cargué y que, como a un endeblucho lechuguino, me tiene achichonado: “pliegue”. La boca, para poder mencionarla, tiene que horizontalizarse hacia los lóbulos en una línea perdida. Hay que gesticular una reidora por las comisuras.
Hasta donde pude percibir, pliegue es el grácil sesgo de una imagen en la que la luz permite mostrar el claroscuro de sus formas.
Es ahí donde la vida puede apreciarse en toda su contigüidad, porque torna, rola, reaparece.
Es el punto donde algo se ceña y estría.
Resulta un acaecer para cualquier mortal que desee volverse hacia sí, porque hubo una vez en que dudamos y fuimos débiles. Luego nos encontró la embriaguez del almibarado bies de la falda de siempre en busca de la bocamanga trashumante.
¡Qué objeto la palabra!
Las hay gracejas, taimadas, aprobantes. También menuditas y chuscadas.
Cual misterio de la creación. El habla. El amor. El regreso…
Pliegue… pliegue… pliegue…
Ji… ji… ji…
Solo
decirte que escribir
cuatro buenos versos no es
tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo
una forma como otra cualquiera
de no morir
desplazar por metonimias
los contornos mudos de la risa
¿quién dijo que era fácil el olvido?
http://poemasdelydiaraquelpistagnesi.blogspot.com/
Pisadas invisibles
en
dorados rostros
austeros
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Piedras invisibles
entre diamantes
rotos a golpes
de miradas
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Dorados recuerdos
rotos a golpes
miradas invisibles
de nostalgia
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Pisadas invisibles
entre
diamantes rotos
a golpes de mirada
penetran el pasado
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macondorodriguez@yahoo.com.ar
I
se puede estar en la suma del tiempo
partir la imagen con la respiración
como si el aire fuese un espejo de agua
impulsar un vaivén que alcance apenas para una
hamaca de fastidio
quedarse en el umbral de lo que sigue y no bajarse
ni salir
se puede estar y no
en la franja terrosa de los hábitos
sentir arder esa palabra
guardarla en el cajón de los cubiertos para aguantarse
otra estación
se puede abrir una lata por día
mirar un punto fijo en la pared
se puede estar en la boca de otros en la cama de otros
hablar de miedo con la luz apagada
rodar al desencanto por la suave pendiente de la edad
pareciera que no pero se puede
llenar de ropa sucia los silencios
tierra con terciopelo
estar y no
como pasar la vida en un cuarto de huéspedes
ser arena bajando por el delgado cuello de un reloj
la exactitud del número quebrado
estirar el dolor en la suma del tiempo
hasta caber completa en su tamaño
II
se puede carecer del amarillo
se puede preferir la liviandad
desayunar con líquido de frenos
sentarse en el sillón de la obediencia y no bajarse ni pedir
pareciera que no pero se puede
negociar un vaivén que alcance apenas para una cena
desabrida
es una fe sin precedentes en los milagros de la
elasticidad
todo cabe en la franja
las tortas con velitas las naranjas en polvo
un albañil dos píldoras tres fasos
cabe lo que se hará por la mañana
voy a blanquear esa pared
a pintarme la cara para una guerra nueva
a cerrar el museo de las voces que pronuncian mi
nombre con rencor
la vida como un palo en la rueda de otros en la
cama de otros
en mi cuerpo los días
una cansada hilera de elefantes sobre caminos de
cornisa
soy tan flexible
cabe el bramido de las bestias cuando pierden la piel
cabe un mantel de hule dos súplicas tres fichas
la vida como un circo en la carpa de otras en la boca
de otros
tierra con terciopelo el salario del tiempo
río revuelto y tarde
puede que todavía quepa más
III
lo que duele es la búsqueda
ese tramo infinito clavado a su lugar
¿y toda la aventura fue cruzar un pasillo dos baldosas
tres pasos?
tierra con terciopelo mi equipaje
el corazón perdido en el error
suelta la permanencia en la vida de otros en la ilusión
de otros
no es para chicas malas el jardín
nosotras vamos por el pétalo negro por su tallo de
fuego
no es para chicas malas bordar una inicial
nosotras vamos por el filo
nada es tan perdurable en la suma del tiempo
es en la fe del salto cuando se abre la red
voy por la nervadura en la fragilidad
por el cardumen rojo pagué el precio
ahora voy por todo
(de su libro "Ripio")
Tomando un verso de la poesía "Kereme"
de la gran poeta Mónica Angelino.
Original donde las haya.
Un orgullo conocerte y compartir contigo.
Por traer a las paredes del mundo la poesía.
¡!Felicidades!!
http://elpesodelabrisa.blogspot.com/
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Tatuar en una pared de Madrid un verso de Mónica escrito en Buenos Aires es algo que sólo podría hacer Batania.
Lo insólito es encontrar poesía en las paredes desnudas y él consigue hacer de lo insólito un acto cotidiano.
Que el verso sea de Mónica, a la que leemos los que somos asiduos de Poetas de Hoy, hace que una pizca de orgullo eclosione en nosotros. Porque, no he hablado con Batania, pero creo que no es casualidad que ese verso esté ahí, sobre la pared, al lado de la parada del autobús. Mónica tiene un hálito de vanguardismo en su poesía. Es pionera e intenta abrirse paso entre los versos reinventando la poesía. Gracias a poetas como ella, el género poético da pasos y no se queda extasiado mirando la luna.
Le he prometido a Mónica ir a ver la pintada. Es como saber que han colgado en el Prado la Venus del Espejo y no encontrar un momento para verla. Es algo que no voy a perderme.
Un beso para Mónica y otro para Batania.
Laura Gómez Recas
