Peroné al abismo
Sin recetas
……………….ni gps
el sismobang de la lluvia
arreciando en las esquinas
jamelgos desnudos
aúllan
………................…. lejos
espectros dormidos
-palabras sin esdrújulas-
pleonasmos
……………………..de la soledad.
Un desgarro de guitarra
...........bajo los arcos moros.
Como un resorte de elástica armonía
…………acelera latidos
Tacones carmesí arden en el tablado.
Volantea la bata a lunares,
………….aplausos de castañuelas.
Rojo en su pelo el clavel baila.
Aroma de sevillanas despereza la noche,
…………..en los senderos montinos de los olivares.
Con un donaire gaditano en abanicos,
vacía su cabellera sobre el mundo
…………….........desplumando pájaros.
Tras los cristales
Gesticulan perversos los relámpagos
Rayados por la lluvia pasan gentes pobres y grises
transitando su silencio vicioso.
……..por el callejón escueto, de veredas ausentes.
Desconcierto de hojas amarillas
………garabateando el domingo.
Cierra se epílogo la tarde descobijada
……….y la noche llega sin invitación.
Un farol albino bambolea
……….su aburrimiento nocturno
………………….tras cristales agotados
Ella........sigue reponiendo pétalos a las margaritas.
A veces pienso si las texturas de tu piel se parecen más al silencio o a las metáforas. Si los versos que recorren tu espalda se derriten al rodear tu cuello, o si permanecen inmutables ante el absurdo del mañana al que tanto le temo. Y pienso si tu boca puede nombrar más mañanas que tardes, o si el reloj te repite sólo tibios modos de interpretar y vivir los rincones de la casa. Si tus manos frecuentan los recuerdos o si tus bufandas conservan el aroma al invierno (prohibido) del año que pasó. Y te imagino tantas veces dibujando círculos y hojas en el papel, al costado del teléfono. Y las texturas, y las metáforas, y las mil veces manos y mañanas entre tu piel y el absurdo del reloj... entre las letras de lluvia de tu nombre.
Como el silencio...
Las mejillas de Manuel se parecen al silencio. Se dibujan en mis manos como amaneceres, como pétalos, como fotografías amarillas.
Manuel se desviste en el aire, y en su paso va dejando atrás los olores y las noches cargadas de hastío y borracheras.
Manuel se vive y se deja vivir en penumbras, entre sábanas.
Manuel es el silencio, y yo, en su costado más imperfecto, intento ser crepúsculo para sus alas rotas.
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Escupime la ausencia aquí mismo, la
sal no inventa sus estatuas.
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Sopita, sopita de Marruecos, dedales,
cabellos, moños, letras. Qué plato guarda
sabores y saberes. Qué pedrada se llevó
las frentes amadas. Y a cuáles balcones.
El vuelo que me trajo a tu medida con tanta
desmedida. Toda soy en vos y no del todo.
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Juan de la sombra martilla sus
costados para no perder ausencia.
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Silencio, le dijo el silencio a su memoria,
mientras ella ocupaba toda su desolación.
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Que los hay, los hay...
Aflojá la musiquita
chata arenera
no me vengas a versear de firulete
!adoquín de cuarta!
si ya sé
que andás bailoteando en la comparsa
y salís en todas las fotitos
¡gilún!
vivís amagando billetera
si te dicen que hay trabajo por el norte
enfilás rapidito
para el sur
¡ dale ñato!
si querés trabajarla de poeta
empezá
desatáte los cordones
aceita el arcabuz
no me quieras vender tus farolitos
hace rato que aprendí la diferencia.
Entre los veinte años
y los sucesivos treinta
¿qué piensa esta mujer
que va a mi lado?
Me mira
y me ignora,
me inaugura
pretencioso intruso
a una quimera.
Devoro la idea
-pletórica presencia-
de nunca volver
a encontrarnos,
ya nos perdimos
en recuerdos de siempre.
Han sido pensamientos
gemelos
los que humanos...
La mutua coincidencia
viaja con nosotros dos,
solos y ausentes.
Ilusión óptica
Un gato amarillo
mira a los pájaros amarillos
y le caen las lágrimas
porque la piedad
es demasiado para un gato amarillo
que se relame
en el fondo del estanque.
Delicado II
El verdadero mundo
Recuerdo el viento claro de otras tardes.
Tocando castañuelas prodigiosas
le daba larga cuerda a mi niñez.
Yo le pasaba alegre mis cabellos,
mi falda, y él, jugando, se los daba
al perro que ladraba tras de mí.
Correr, reír, morir de golpe sobre
el liso pasto, la colina aquella,
el verdadero mundo a la intemperie
en donde el sol echaba mil monedas.
Después, de flores sucias todavía,
volver a la casona mansamente.
Mi voz quedó colgada de las ramas.
Mis ojos se vaciaron en garúas.
También perdí mi nombre. ¡Nada! ¡Nadie!
Soy yo sin la niñez de mi alegría.
Costumbre perra
Si la hojarasca en niebla se convierte
yo dejo la ventana y voy, amado,
en busca de tus sábanas. Me acuesto
con paños de mi fiebre en tu costado.
Qué amor tan taciturno es este sueño:
llegar ya tarde a noches de relámpagos,
ya tarde a los ocasos, no morirnos
cual árbol de oro viejo al pie de un astro.
Mi sueño es sólo un verso de crepúsculo,
un lobo de ojos tristes reclinado
sobre su mal pues se perdió en el bosque
y el viento en sus oídos es engaño.
Esta manera de quemarme el alma,
este morirme sin haber sangrado,
esta costumbre perra de quererte,
este quedarme entera en tu costado.
El límite
Siempre que iba a la farmacia para comprar apósitos, aspirinas, violeta de genciana y aquellas medicinas menores con las que mantenía acabado y completo mi botiquín…
Esto de dar giros en ocho patas trapecista
este orgasmo de salirme así del huevo
de romper el cascarón de las palabras
ignorar el tegumento que se imponen
los hay que / los que si no / de tal manera
-esa bolsa de gatos que camina-
este viento de mortero y de hacer panes
una fuerza subterránea que me empuja
me pone de clítorisonriente
y me deja cumparsita a ras del cielo.
En la orilla ajena viene a iluminar la luna, madre flaca
crecida a la intemperie; cánticos, pide, alegría; olor de mujer espera,
ojos de gracia bendita, hombres de buena fama, hermanas de la oración;
tiemble tu cuerpo reina; tiemble tu manto de heridas;
el brazo se seca y la lengua se olvida; y sobre tus gozos
vuela un ave descalza.
El canto…
El canto del gallo rojo recorría la mañana
y el viento movía de un lado a otro
las hojas que se acumulaban de noche
en el patio
Adentro, una mano dormida
pantallaba el brasero –en esos tiempos
las estufas eran un artículo de lujo-
y mi padre discutía de dinero con mi madre
que lloraba y decía: “no alcanza para nada”.
La pava hervía sobre la hornalla
de la cocina a leña.
Mi padre insultaba a mi madre y luego
tomaba uno o dos mates que no acababa
y salía de la casa.
yo le pregunté a mi madre
pero ella estaba demasiado ocupada llorando
y nunca supe qué lo preocupaba
hasta que ya fue tarde
Ellos jamás hablaban del futuro
porque estaban atados de manos y pies
a las deudas del almacén.
Yo recuerdo el piso de tierra
la lámpara de kerosén
el vidrio roto de la ventana de la cocina
y la lluvia que salpicaba en el patio
y adentro de la casa.
Diálogos con ella
Este poema es el de anoche
desnudos en la cama
tu piel blanca junto a mi piel oscura
hacían un hermoso contraste
de cuerpos de razas perdidas
hacía atrás en el tiempo
como el origen del amor…
(poemas del libro Obra Poética ilustrada – Editado por La luna que, 2007)
http://www.lalunaque.com/kuraiem.html
humos
un grito de humos atraviesa el desierto del sur.
un pájaro tinto vuela incendiado
a contrasol.
con los ojos invadidos de roja arcilla
espero una mínima luz
bebiendo inagotables dioses en cada vaso.
como una huella fugaz
el viento deshace su cuerpo
en la arena de las bardas patagónicas.
hoy
el mundo se reduce a un bar
y un camino sin fin.
Dolly en las estancias del sur
Un cubo mágico emite radiaciones
sobre corazones oscurecidos,
tipos de aire frío y negras corbatas
economizan y recortan los sueños.
Mientras la ciencia
clona ovejas de una oreja peluda,
acá, en el sur de la paciencia
los chicos de la calle
lavan cristales ajenos
para que sus dueños sigan sin ver.
http://www.otros-fluidos-virtuales.blogspot.com
La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto.
El poema es la sed
Tomando un verso de la poesía "Kereme"
de la gran poeta Mónica Angelino.
Original donde las haya.
Un orgullo conocerte y compartir contigo.
Por traer a las paredes del mundo la poesía.
¡!Felicidades!!
http://elpesodelabrisa.blogspot.com/
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Tatuar en una pared de Madrid un verso de Mónica escrito en Buenos Aires es algo que sólo podría hacer Batania.
Lo insólito es encontrar poesía en las paredes desnudas y él consigue hacer de lo insólito un acto cotidiano.
Que el verso sea de Mónica, a la que leemos los que somos asiduos de Poetas de Hoy, hace que una pizca de orgullo eclosione en nosotros. Porque, no he hablado con Batania, pero creo que no es casualidad que ese verso esté ahí, sobre la pared, al lado de la parada del autobús. Mónica tiene un hálito de vanguardismo en su poesía. Es pionera e intenta abrirse paso entre los versos reinventando la poesía. Gracias a poetas como ella, el género poético da pasos y no se queda extasiado mirando la luna.
Le he prometido a Mónica ir a ver la pintada. Es como saber que han colgado en el Prado la Venus del Espejo y no encontrar un momento para verla. Es algo que no voy a perderme.
Un beso para Mónica y otro para Batania.
Laura Gómez Recas
